Saudades da volta

PROPUESTA DE AMOR EN SOL MAYOR

2012-01-21T18:21:00.001-05:00

Te propongo que hagás tuya mi cama para vivirla sin fronteras,
que nos amemos sin repasos ni reparos para que no exista un después que nos fracture,
que dibujemos tu cuerpo sobre el mío,
que mis labios marchen sobre el valle imaginado de tu vientre,
que vivamos el amor en las mañanas de un domingo sin gaceta
y en el amargo de un primer mate, en la bombilla.

Vos sabés que sos mi insomnio
que te busco en el click de mi computador,
en los bordes y en el fondo de mi almohada,
en el Meridiano 180º
en mis lentes para ver de lejos
y en mi espuma de afeitar.

Y si la huella de mi cuerpo se te pierde cualquier día,
quiero que sepás que no me he ido,
que te sigo aguardando, que vivís en cada uno de mis pasos,
en las canciones de Spinetta, en mis poemas,
en mi franela de Woodstock y en mi gorra verde oliva.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Enero 21 -2012

Fotos: Gorra y lentes - Luis Carlos Bonilla Sandoval
Camiseta - Luis Carlos Bonilla Sandoval
Desnudos - Google

LOLALINDA

2012-01-08T22:24:00.002-05:00

Lolalinda fuiste en mi barrio la mujer soñada, el placer para ver desde la esquina, la espera de cualquier día, al mismo tiempo podías ser Morella, Ligeia, Berenice, Eleonora, Annabel Lee, Maía, Maité, Juana Mayo, María Canela, cascada de suspiros, pechos duros, labios de miel, la tarde de un sábado, la brisa que no vuelve, mi amor mudo.

Mi barrio proletario te vio nacer un día de agosto y supo que los grillos te arrullarían en las noches, luego sus habitantes te vieron correr detrás de mariposas amarillas y crecer en medio de la ropa que bailaba con el viento en los tendederos los días de sol, entonces dijeron que comenzarías a soñar con el amor oculto en el aroma nocturno de los jazmines sembrados en las latas que colgaban de los balcones.

Los años llegaban desbocados y te hacías mujer, la más bella de todas, pero nadie supo quien te besó por primera vez, aunque llegó a decirse que había sido un trompetista de jazz que te llevó para el sur de la ciudad un fin de semana prometiéndote un caracol dentro del cual vivía el viento, si le dejabas escribir una canción sobre tu piel, y en tus labios las notas musicales de una melodía que fuera al mismo tiempo un gemido de doncella y el sudor que no se olvida.

Comencé a buscarte en los bares insomnes, en el fondo de botellas de cerveza, en el paño verde de la mesa de billar y en los boleros de Ledesma. Te convertiste en mi grito de gol anulado, en mi cinefilia solitaria y en mis versos sin rima, soñaba besarte en los radios de mi bicicleta, en las manzanas de la frutería, confesar que te imaginaba con una flor para mascar enredada en tu cabello mientras caminabas por el barrio dejando un reguero de suspiros y el aroma que se desprendería de tu cuerpo cuando el viento de las cuatro de la tarde levantara tu vestido, también imaginé que podía pintar un amanecer diferente para regalártelo, esconderme entre tus pechos, caminar tus muslos, llenar los muros solitarios del barrio con tus iniciales y ser la estrella de una telenovela para poder decirte que el mañana puede ser mejor que el presente.

Pero el tiempo y sus prisas llegaron para llevarse mis años y los tapiales de mi barrio, para decirme que éste ya no era un continente por descubrir, y que sus esquinas habían dejado de ser una puerta hacia la aventura.

¡Ay Lolalinda! espejo de un amor hecho distancia! desierto en el que mi fe se perdió casi hasta olvidar tu nombre, sé que te voy a encontrar y mientras esto sucede, voy a vivir de tus recuerdos para que el día que estemos juntos, limes con tus besos guardados durante años, los afilados bordes de mi angustia de vidrio, y ocupes con abrazos los espacios en donde mi pena exista. Te demostraré entonces, que seguimos siendo iguales aunque los años entre nosotros hayan pasado, y descubrirás conmigo que el tiempo es sólo una invención del hombre, y que no seremos condenados por haber inventado el cómo condenar.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Enero 08/2012

Fotografías: Mujer con estrella - Luis Carlos Bonilla S.
Pintura - Paula Andrea Pinzón Bonilla

Ballerina - Google

BALADA SIN SENTIDO

2011-12-31T00:38:00.002-05:00

Quiero ser el gato en tu cornisa, enero para estar primero
en tu vida ser el sonido que produce un beso
el susurro misterioso de tu ropa cuando cae,
quién atrape tu silueta en la penumbra,
ser el rouge de tus labios en los míos
el pintor de tus suspiros cuando te ame.

Seamos uno, yo invito esta vez
decíme que es amar y yo te sigo
sabés que no soy capaz de cuidarme de tu amor
porque el tiempo pasa y de pronto se hace tarde más temprano
y si amanece y llega el sol trayendo consigo los años que dejamos,
no te preocupés, bajamos la persiana.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Diciembre 30/2011

Fotografía: Nubes - Luis Carlos Bonilla Sandoval
Desnudo - Google

DEMASIADAS MANERAS PARA DECIR MUY POCO

2011-12-17T15:59:00.005-05:00

Tarde de gotas de lluvia fabricadas en serie
de sillas vacías colocadas frente a frente
libros releídos y revistas con letras desgastadas
noticias del lunes envueltas en periódicos del jueves
canciones de Litto Nebbia y recuerdos de La Perla del Once.

Vos sabés que sos mi alegría reinventada
que sueño tu desnudez porque sos mi insomnio,
que vivís en el recuerdo distante de mi barrio, blues lastimero
entonces es aquí cuando más te pienso y me pregunto:
¿A que sabrán tus besos y el sudor de tu piel cuando te encuentre?

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Diciembre 17/2011

Fotografía: Rosa y Yerbabuena (Luis Carlos)
Desnudo (Google)

SI NO ESTAMOS JUNTOS

2011-11-20T17:13:00.013-05:00

No se que haré cuando el sol se marche,
llegue el alba y se acabe el canto de los grillos,
cuando deba imaginar tu cuerpo ausente entre mis manos
y el olor de tu piel comience a ser fugitivo.

Será difícil vivir imaginándote y no tener insomio,
mejor si contamos ovejas juntos,
si miramos la cara oculta de la luna sentados en el techo,
si nos amamos mientras recontamos besos,
si nos buscamos donde se eternizan los recuerdos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Noviembre 20/2011

Fotografías: Atardecer (Braine l'alleud-Belgique) Tere Calero
Luna y Graffiti Luis Carlos Bonilla Sandoval

HORIZONTE VERTICAL

2011-11-12T16:12:00.011-05:00

Antes de dibujar tu cuerpo con mis manos
quiero hablarte de un lugar donde el sol nunca se oculta
y el ombligo no es la mitad sino el principio.
Un mundo donde podés cambiar dudas por besos,
y temores por un te quiero sin preguntas.

En esta tarde de otoño y de silencios,
la espera de hace años es encuentro,
el tiempo para razonar no existe,
el amor no se acaba sino que se acomoda,
y tu pasión y la mía están sin dueño.

Y si llega un nuevo otoño y seguimos juntos,
si conservamos lo que nunca hemos atado,
si seguís siendo el humo de la tarde, mi tristeza,
te invitaré a escribir el susurro de un te amo
en las hojas coloreadas de algún roble.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Noviembre 15 de 2011

Fotografías: Tere Calero - Braine-l'Alleud (Bélgica 2011)

CANCIÓN DEL MOMENTO JUSTO

2011-10-15T21:36:00.011-05:00

Tengo una canción para vos
que no se queda en complacencias,
de tardes de lluvia y amor silente,
estación de tren y taza de café vacía,
calles solitarias y luces que agonizan,
y música que da el placer de un beso furtivo.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Octubre 15 de 2011

Fotografías: Estación de tren - Luis Carlos Bonilla Sandoval
Calle mojada - Google

CUANDO ME VAYA

2011-10-06T21:53:00.004-05:00

Quiero escribirte cartas de otoño,
quedarme en tus cosas, en las fotos que guardas,
ser en tu lecho la silueta que aguarda,
dejar mi recuerdo cuando atraviese tu puerta.

Guarda mi nombre en tus labios si acaso no vuelvo,
mi camisa azul para que duermas con ella,
canciones de amor, seis pulseras, mis libros
el collar de rocío que te pinté en primavera,
mis poemas, mi diario, tu nombre en el mío.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Octubre 06/2011
Fotografía: Luis Carlos Bonilla Sandoval

MELANCOLEMIA

2011-10-02T17:25:00.005-05:00

A la ausencia que nos une,
a esa que llega cuando el sol se oculta
y hace que el jardín se vuelve luna,
no la quiero vestir de adioses todavía.
Mis noches tienen por su culpa,
un insomnio agradable lleno de vos y de tu nombre,
de mates cebados, llanto de guitarra,
de besos dibujados en servilletas, la distancia
de cartas amarillas, tu recuerdo,
de bandoneón de Mederos, mi nostalgia
y del saxofón tenor de Stan Getz, mi melancolemia.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Septiembre 30/2311

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval

DESCUBRIRTE

2011-09-16T20:35:00.003-05:00

Ahora que no estás, he comenzado a imaginarte,
a soñar con la geografía de tu cuerpo,
con los valles y los ríos que te cruzan,
con la llanura fértil de tu espalda,
con el Etna y el Vesubio.

Sueño caminar tu vientre y tu cintura,
descubrir el Edén que celosamente guardas,
pintar tus labios de besos y arreboles,
recoger el agua y las ganas de tu boca,
y componer una canción que tus caderas desafíen.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Septiembre 16/2011

Fotografía: Google

SEPTIEMBRE

2011-09-09T12:26:00.003-05:00

Te invito a sitiar la nostalgia del domingo y las mañanas de lunes que deprimen,
a combatir la prisa, el horario del trabajo, tu oficina,
a olvidar el teléfono que suena, la ciudad y la congestión,
a caminar sin pensar en el mañana,
a escribir que los recuerdos le ganan al olvido,
y que el amor no tiene ayer sino presente.

Te invito a confinar a la rutina, a recuperar tus años y los míos,
a dibujar corazones solitarios en algún vidrio empañado,
a descubrir a que sabe un beso si cerrás los ojos,
y a sentir mi taquicardia cuando diga que te quiero.

No demorés, dejá todo de lado,
tengo una noche de viernes y una tarde de sábado,
un montón de sensaciones y palabras,
algunas canciones nuevas,
un stock de besos y abrazos de colores,
tu fotografía en mi bolsillo,
y mi amor para ahogar en el fondo de tu ombligo.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Septiembre 09/2011
Fotografía: Luis Carlos Bonilla Sandoval

LAS COSAS SIMPLES

2011-09-05T12:56:00.024-05:00

A veces pienso que las cosas sin importancia, habladas en lugares poco importantes,

se vuelven importantes, y es tan simple decirlo, que mejor te lo escribo para complicarme un poco:

Sabés que estás en mis escritos porque sos todo lo que quiero decir,

que vivís en mis tardes de domingo y en la lluvia que empaña mi ventana,

en mis canciones.

También sabés que sos más que un recuerdo porque te reinvento todos los días,

porque deletreo las once letras de tu nombre,

porque quiero despertar y saber que estamos juntos,

porque me gustaría rozar tu piel con un trozo de manzan en las mañanas,

y darte un beso de fresa y un abrazo de miel cuando la tarde acabe.

También sabés que quiero caminar tus labios,

ser el que te bese y acaricie, decirte que habrá primavera todos los meses,

que las murallas que nos separan son de nubes,

que sos compleja como un libro de teoremas,

que te recuerdo en el aroma del "Angel” de Thierry Mugler,

en tus jeans desteñidos, en tu camisa azul y en tu pulsera,

que te pienso en cada tarde que anochece,

que quisiera ponerlo todo y no parecer que apenas pongo algo,

sin embargo a pesar de todo y la simpleza, saldré a caminar un poco,

no voy a esperar que el tiempo venga a buscarme,

mientras aguardo tu regreso sentado en la escalera.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Septiembre 05 de 2011

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval

Reloj: Google

BLODY MARY

2011-08-27T20:52:00.003-05:00

No debería hacerlo, pero estoy recordando la tarde cuando entramos al Sunset bar atraídos por la promoción de pague dos cocktaíls y lleve tres, y que en ese lugar no pude vivir el carnaval de besos con sabor a Blody Mary que imaginé, tendría contigo.

Sentir en su orden las tres partes de vodka mezcladas con las seis partes de zumo de tomate, la pizca de sal y pimienta negra, las seis gotitas de salsa Worcestershire, las cinco de salsa de Tabasco y el chorrito de zumo de limón en el borde de tus labios escarchados con sal gruesa, e intentar robar la aceituna que mantenías oculta bajo tu lengua, dejó de ser mi obsesión para convertirse en una utopía, y mis ganas de buscar tus pechos bajo el jersey ajustado de color rojo que llevabas esa tarde, se esfumaron cuando escuché que le pedías palomitas de maíz al camarero a través de tu móvil Nokia extraplano.

Todavía me estoy preguntando sí con este acontecimiento ridículo que provocaste, estabas mostrándome que tenías un equipo de telefonía de alta gama que yo nunca podría comprar, o que a tus cuarenta y tantas primaveras no te interesaba mi pasión otoñal mezclada con colonia "Oscar Pour Lui" de Oscar De La Renta.

Te confieso que cuando vi como especulabas con tu colección de tarjetas de crédito y la pantalla táctil de tu móvil, quise que en ese momento hubiera llegado la agente especial del FBI Dana Scully, esa escéptica doctora en medicina forense de la serie "Los expedientes secretos X" que no cree en ovnis, y que tú debes haber visto en TV. Pienso que con ella las cosas no hubieran sido tan complicadas, y que a lo mejor después de cruzar algunas palabras nos habríamos dado un beso y me habría pedido que le extrajera con mis labios el implante que lleva en la base del cuello desde que fue abducida por el Sindicato.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Abril 05/2011

Fotografías: Google

NO TE IMAGINÁS

2011-08-21T16:32:00.037-05:00

No te imaginás la alegría que me da cuando te escucho, es una sensación que sólo puedo comparar con la alucinación que experimento cuando te siento cerca aunque estés distante, y esta felicidad sólo puedo compararla con la fiesta que vivo en los momentos en los que dibujo en el aire las líneas de tu cuerpo, cuando me río solo, cuando soy más loco que cuerdo, cuando imagino que te fuiste con el alba, pero sólo por un momento para volver a ser vos, para ser esa mujer que día a día reinvento mientras conjugo el verbo esperar en presente, y que imagino hace lo mismo pero en otro idioma.

En los instantes en los que tu voz y tu recuerdo atraviesan el espacio y se sumergen en el mar antes de remontar los Andes, trato de imaginar cómo estarás, y para darme ánimo y seguir soñando, pienso en nosotros cuando éramos chicos, en el tiempo maravilloso que vivimos en nuestro barrio cuando éste era sólo un continenente por descubrir, y te confieso que puedo quedarme elucubrando durante muchos días, pero vaya uno a saber que puede llegar a pensar mi gato si me ve hablando solo y haciendo trazos en el aire, y que dirá cuando escuche que estoy cantando a todo pulmón "All you need is love" mientras camino por toda la casa vestido con un traje de color rojo, zapatos verdes, un sombrero de copa amarillo, un collar de flores colgado del cuello, y un cartel luminoso con tu nombre. No te imaginás con qué propiedad me habla de la vida y de la cordura desde que se leyó su primera novela. El otro día me sorprendió maullando en francés.

PD: No te imaginás, pero dibujarte en el aire, me ha ayudado a imaginar el abrazo que dejamos empezado detrás de las dos tazas de café que nunca nos tomamos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Agosto 21 de 2011

Foto libros: Luis Carlos Bonilla Sandoval

Foto John Winston Lennon: Google

DE REPENTE

2011-08-12T00:24:00.003-05:00

A tu lado abracé el alba de un invierno, entonces supe que eras cierta, y fue entonces cuando te dije que me gustaría amasar la noche contigo y salir disfrazado de horizonte en la mañana, y que si llegaba la noche y estábamos juntos, nos sentáramos en en un cacho de la luna.

Hubiera querido también decirte que acariciaba la idea de ser tu séptimo sentido, la silla que te aguanta, tu peine de color, contar contigo, decirte que dobláramos las calles para guardarlas en cajitas de colores sin que nos importara la lluvia y el desorden de la gente, decirte que sembráramos guayabas, que quería ser el calcio que te dan tus vitaminas y el cordón umbilical de de tus zapatos.

De repente de la risa se hizo el llanto silencioso y de las bocas distantes nació el adiós, de repente de la calma se hizo el viento que de los ojos deshizo la última llama, y de la pasión se hizo el presentimiento y del momento inmóvil se hizo el drama.

De repente, no más que de repente, de la amiga próxima se hizo el amor distante y de la vida una aventura errante.

De repente, no más que de repente.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Agosto 12/2011

Fotos: Rosa - Luis Carlos Bonilla Sandoval

Mujer: Google

POEMA DE OTOÑO

2011-08-07T17:14:00.009-05:00

Quisiera regalarte los anillos de Saturno,
resolver contigo el teorema de mi vida,
olvidar el año en el que vivo, pero mi gato dice que la pasaría mejor recordando viejas canciones y encendiendo el fuego de la chimenea.

Y si pasa el tiempo y no he resuelto nada,
entonces bailaré con mi sombra, cantaré tus canciones, gastaré mi vida,
dejaré de ser próximo para ser distante,
guardaré tu nombre en medio de un libro
y sabré entonces que te has alejado sin haber venido.

Y si te asaltan las horas recordando en silencio,
borra mi nombre con nuevas canciones,
mira las golondrinas, los tejados, la lluvia,
pinta el otoño, el marrón de sus hojas,
tu amor estará resuelto, lo mismo tu vida,
no es muy romántico, pero te dará resultado.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Agosto 07 de 2011

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval (Santa Elena)

DE TIEMPOS Y DESTIEMPOS

2011-08-04T12:53:00.006-05:00

Tiempo es lo que no tengo por culpa de un reloj, mi madurez,

el que se escapó llevándose mis días, la nostalgia,

el que extravié mientras pensaba cómo decirte que te amaba,

el que se llevó mi barrio, mi esquina y mi cometa,

el que trajo mi primera lección de amor, mis desengaños.

Tiempo el que caminó entre nosotros, el olvido,

el que pasó fugaz cerrando tu casa, mis recuerdos,

el que me vistió de años para robar mis canciones, la alegría,

el que se llevó el dorado trigal de tu cabello, tu silencio

y maduró a destiempo tu risa adolescente y tu cintura.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Agosto 4/2011

Canción: Hello (Yannick Noah)

BLUES DEL RECUERDO

2011-07-31T14:03:00.007-05:00

A pesar del mundo y todo lo demás,
me gusta ver volar las plumas sin las alas,
leer periódicos viejos para quitarme años y olvidar los tuyos,
arrojar mi última corbata para caminar sin sentirme sospechoso
y borrar el Meridiano de Greenwich para que despertemos juntos.

Como ves, poco he cambiado,
y aunque ahora escucho a Ismael Serrano y tomo mate,
no me olvido del primer viaje a la luna, de Woodstock y de Vietnam,
ni de mi primer porro escuchando a los Stones.

Y si hoy me encuentro solo,
no es por falta de ganas ni promesas,
ni por mi fidelidad a tu ausencia tan presente,
es sólo porque sueño ver el mundo como alguna vez lo imaginamos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - 2011-07-31
Fotografías: Luis Carlos Bonilla Sandoval

INCREDULIDADES

2011-07-22T19:26:00.014-05:00

Podría decirte muchas cosas que quizás no creerías,

decirte por ejemplo que inventé un día nuevo para la semana entrante,

que me llamaron de Saturno para ofrecerme trabajo,

que en el sur de Somalia se regala Coca cola con hielo,

y que en el cuerno de África se bota el agua.

Decirte que la utopía es una alternativa,

que el pato Donald habla claro y lee comerciales en árabe,

que Gadafi se broncea en las playas de Miami

y come hot dogs mientras firma autógrafos en el Central Park.

Decirte que ninguna catástrofe es un desastre,

decirte que soy un tipo extraño,

que tal vez soy nadie cuando me despierto

que soy mucho cuando no pienso,

y que me gustaría deshojar la Rosa de los vientos en el Polo Norte.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Julio 22/2011

Fotografía: "Telaraña" - Luis Carlos Bonilla Sandoval

NINGUNA

2011-07-18T17:54:00.011-05:00

Después de todo y antes que nada,

quiero que sepas que he estado buscando tu recuerdo,

y que lo he hecho en las letras de canciones,

en mi ayer lleno de historias, en llantos de mil ausencias y en tristezas repetidas,

y que ahora que no estás, he empezado a preguntarme,

que a cuál de mis amores en pasado te pareces,

y todo indica que a ninguna te pareces,

porque ninguna no es un nombre,

ninguna es un pronombre indefinido.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Julio 8/2011

Foto: Google

CHAU FACUNDO

2011-07-09T12:14:00.013-05:00

LA VIDA ES BELLO PELIGRO

Entre pobres yo nací,

entre pobres me crié,

entre pobres voy viviendo,

y entre pobres moriré.

Yo siempre quise vivir

y porque quise yo vivo,

solo diciendo que si,

se cumple nuestro destino.

Yo vengo de donde el Diablo

perdió la categoría,

el conquistador la fuerza,

y la inocencia María.

Vengo de donde Francisco,

se casa con la Teresa,

todas las noches de año

y casi todas las siestas.

Suelo pasar el invierno

con la leña que recojo,

no soy esclavo ni amo

para vivir de los otros.

El Hornero hace su nido

como yo hago mi canción,

cada cual con cada uno,

es ley de la creación.

Tal vez mañana me vaya

si se me ocurre partir,

y si no me da la gana,

me quedaré por aquí.

no será más pobre el mundo.

El día que yo me muera,

otro canalla andará

agitando por la tierra,

no pierdo tiempo en cuidarme,

la vida es bello peligro.

Del peligro del amor

mi madre tuvo siete hijos,

si ella se hubiese cuidado

de mi padre y su fervor,

a la reunión de esta noche,

le faltaría un cantor.

Facundo Cabral

Rodolfo Enrique Facundo Cabral, nació en La Plata, Provincia de Buenos Aires, Argentina el 22 de Mayo de 1937 y murió asesinado en la Ciudad de Guatemala el 9 de Julio del 2011

Fotos: Google

THÈRESE

2011-07-04T19:50:00.021-05:00

Me gusta recordar tu nombre mirando besos dibujados en antiguas servilletas,

en el fondo de cajitas de chicles, en fotografías recortadas,

en las líneas borrosas de cartas amarillas,

y en el perfume que se ocultó en los pliegues de un pañuelo.

Me gusta recordarte en las canciones de Cat Stevens,
en el humo de la tarde, en un mate largo, en mis camisas,
soñar que caminamos por campos de fresas para siempre,
que no hay enero, tampoco lunes.

No quiero llorar tu ausencia ni ver el calendario,
no quiero recordar que crecimos caminando caminos diferentes,
quiero olvidar que entre nosotros pasaron los años y la vida,
y que permanecer es difícil, si no estamos presentes.

Quiero que sepas que no es bueno estar solo porque uno envejece antes,

y que antes de que esto me suceda,

te voy a enviar un mail con una foto y un adjunto que te diga,

que no te olvido, que todavía guardo tus cartas,

y que voy a dejar que me vaya un poquito bien

para tener de que hablar cuando te vea.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Julio 04/2011

Homenaje para mi amiga

Fotos: Archivo Google

CAMINANDO CON MI SOMBRA

2011-05-19T20:12:00.014-05:00

“En la sombra de un hombre que camina, hay más enigmas que en todas las religiones del mundo”

(Vita Sackville West)

Desde hace algún tiempo Lewis Charles Goldman ha estado obligándome a cometer los actos más degradantes que puede soportar un ser humano y estas prácticas han transformado mi vida de tal manera, que mis comportamientos extraños y violentos, me han convertido en un proscrito para mis amigos y familiares.

Debo confesar que mis desgracias comenzaron cuando decidí mudarme a una casa ubicada en la Calle 11 Sur Nº 15-120 de la ciudad de Santiago, inmueble que era mirado con cierto temor por los vecinos, quienes a su vez comentaban que en el interior de la vivienda, se ocultaba algo siniestro, sospecha que admití dos semanas después de estar habitándolo, pues fue solamente durante ese tiempo que tuve la posibilidad de descubrir que algo ó alguien me estaba generando perturbaciones que se veían reflejadas en las extenuantes escenas unipersonales que empecé a construir frente a un espejo.

“El otro en mí, el yo soy el que era más otro” me había advertido que un día cualquiera, caeríamos en una escisión de personalidades de la que solo uno de nosotros saldría con vida.

Con el paso de los días empecé a experimentar alucinaciones autoscópicas que me ubicaban en el espacio exterior desde donde podía ver a una persona exactamente igual a mí, emergiendo de mi sombra. Mi otro yo comenzó a mentirle a todos los que me conocían, a especular con la apariencia prefabricada de un escritor bohemio que sabía hablar del amor que predicaban los poetas, que disertaba con la misma facilidad de la vida y de la muerte, que hablaba con apasionamiento de mundos y culturas desconocidas y cuando notaba que me había destrozado con sus actos, mis actos, empezaba a decirme en medio de burlas que si iba a pasarme la vida ocultando lo que soy, ésta nunca me daría lo que yo estaba buscando.

Mis pensamientos y emociones dejaron de pertenecerme para convertirse en el escondite de Lewis Charles Goldman, quien a su vez comenzó a transformarlos en un espacio desarrollado sobre la base del Binomio de los opuestos.

Dentro de los penosos acontecimientos de mi diario vivir, había uno en particular que se presentaba cuando trataba de acercarme a mis compañeros de estudio, ya que en esos momentos y sin que lo pudiera evitar, lo hacía mi sombra desnudando de manera descarada emociones y sentimientos que yo no podía controlar. Las vejaciones hacia mis amigos y familiares, fueron aumentando en la medida en que se hacían más frecuentes mis conversaciones con Lewis Charles y mi moral o lo que quedaba de ella, a ser absorbida por este oscuro personaje.

A pesar de mis desventuras había retomado mis actividades en el Taller de literatura y esta labor tan placentera, me hizo sentir otra vez que estaba vivo, que podía amar, creer, disentir y aceptar sin excluir, motivaciones y sensaciones maravillosas que me hicieron pensar que Lewis Charles Goldman comenzaba a abandonarme. Esto último lo creí una noche cuando me dijo sin ninguna clase de recato, que mientras yo perdía el tiempo en el Taller Literario y detrás de algunas tazas de café, él recorría callejones sórdidos en los que daba rienda suelta a todas las bajas pasiones.

Y fue en una de ésas noches mientras conversábamos de cosas que nos eran comunes, que comprendí, que la interpretación paranormal que le estaba dando a la visión de estar frente a él, estaba dejando de ser algo mío. Mi vida retomaba su curso.

Un amanecer mientras dormía, escuché ruidos que parecían provenir del interior del mueble de madera de dos naves que utilizo para guardar mi vestuario, y como he tenido la costumbre de tener bajo la almohada un puñal, lo tomé con la mano derecha, me encaminé hacia el guardarropa y abrí las puertas, pero cuál no sería mi sorpresa, en su interior se encontraba Lewis Charles Goldman vestido con mis jeans nuevos, mi franela favorita y mis zapatos de cuero albo. Al verlo consideré que ya era suficiente, que no podía aceptar ni un minuto más su intromisión en mi vida, así que lo conminé a que me devolviera mis pertenencias y que abandonara la casa, pero al no obtener respuesta alguna, me le abalancé blandiendo el estilete y se lo hundí en el vientre hasta la empuñadura en un perfecto mete y saca que no provocó hemorragia; envalentonado y sin soltar el arma di un salto hacia atrás esperando alguna reacción para contraatacar pero viendo que permanecía inmóvil, supuse que se burlaba de mí como era su costumbre, entonces le hundí la almarada con sevicia hasta que las fuerzas me abandonaron.

Después de algunos minutos y muchos gritos de mi parte, el lugar quedó en silencio y vi que en el suelo estaban mis zapatos destrozados y mi ropa hecha jirones. Lewis Charles Goldman había muerto y yo había dejado de ser mi propia obsesión.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Abril 2011

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval

Locación: Playas de El Rodadero - Santa Marta (Colombia)

EPITAFIO ESCRITO EN LA PARED DE MI CUARTO

2011-04-18T10:55:00.016-05:00

El día que tu recuerdo se borró de mi piel y tu perfume se desvaneció de mi almohada y de mis franelas, escribí tu nombre en una pared de mi habitación, y lo hice con errores de ortografía para despedirte. Bienvenido sea tu olvido, porque tu amor si acaso existió, fue sólo instantáneo.

No estoy para nadie ni para alguien.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Abril 17/2011

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval (Quinta de San Pedro Alejandrino)

NOSTALGIA DE VOS

2011-04-06T01:08:00.016-05:00

Tus lápices de colores, tu delantal blanco, la plastilina.

Un borrador sin nombre, tus cuadernos sin el mío.

Las ganas de verte y no verte,

el domingo no termina.

Mis cuadernos con tu nombre,

las notitas no entregadas,

en mi pupitre tu nombre

y en las paredes del barrio un corazón sin nosotros.

Mis malas calificaciones por vivir soñando en clases,

el timbre que suena, me despierta una tiza.

Ya no habrá más historia, tampoco de geografía,

logaritmos y ecuaciones ni siquiera geometría.

Mi bicicleta y yo celadores de tus sueños,

helado de leche y pasas en vasito de aluminio,

flores rojas en papel de hacer cometas,

corazones de caramelo.

Los años se fueron con las canciones de Lennon y McCartney,

con mi primera cerveza, en el humo de un cigarro,

no tuve tu foto de carné ni tus trenzas doradas delantal blanco,

sólo un corazón en un muro como punto de partida.

He regresado, son muchos años de carnaval y comparsa,

tu nombre está en mi pupitre y en las paredes del barrio,

pero John Lennon está muerto

y Paul ya no canta Yesterday con su Epiphone Texan.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Fotos: Google

SER ADULTO

2011-02-06T01:33:00.012-05:00

Si hubiera sabido que al terminar mis estudios iba a dejar de ser el extraño del pelo largo para convertirme en un ciudadano respetable que paga sus impuestos cumplidamente mientras sueña con jubilarse, conocer a Oskar Matzerath para que me prestara su tambor de hoja lata, hubiera sido de gran ayuda.

Pero aquí estoy en pleno siglo XXI firmando mi confesión frente a la pantalla de un computador, desnudando las debilidades de quien se niega a crecer, y estrangulado por un mal que los sabios de papel llaman “La crisis de la edad adulta”.

¿Pero puedo tratar esta infección con alguna de las medicinas que dicen tener guardadas en frasquitos de colores los poseedores de la verdad revelada? Creo que no. Realmente la única enfermedad que tengo es que el Estado me convirtió en un número de identificación que sólo será borrado de sus archivos cuando me muera, o sea que me volvieron adulto sin preguntarme si lo quería.

Después de esta irremediable antesala a la adultez, tuve una reacción muy particular, pues descubrí que la sociedad no cree mucho en los que como yo utilizan jeans desteñidos, viven en la onda del“Peace and Love”, saludan haciendo el signo de la paz y llevan consigo botones metálicos alusivos al “Make Love no War” y al Woodstock del 69

Para completar este panorama bastante desolador, pero normal para estos tiempos según lo aseguran los sicólogos mientras invitan al diván para escuchar las monsergas de Freud y Jung, el Ché de Korda desapareció de las manifestaciones estudiantiles para irse a vivir dentro de las agencias de publicidad, la luna no es de queso como me habían dicho cuando estaba chico, la capa de ozono está rota y no hay quien la pueda remendar, los marcianos ya no nos visitan como antes, el mundo no sabe en dónde se encuentra Mafalda, Paul McCartney dejó de ser ex Beatle para convertirse en Sir Macca, y el Niño Dios de este siglo vive en almacenes de cadena, contesta las cartas por Twitter y juega Xbox 360

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Febrero 06/2011

Fotos: Google

UNO MÁS UNO... ES UNO

2011-01-30T16:30:00.010-05:00

Puedo ser cómo tú quieres, si lo quieres.

Puedo ser hoy y ser tu mañana en la ventana.

Puedo ser tu oasis, ser desierto.

Puedo ser invierno en primavera.

Puedo ser fuego, ser hielo.

Puedo ser noche, ser tu día.

Puedo ser carnaval y ser tristeza.

Puedo ser el humo de la tarde, tú melancolía

Puedo ser tu caja de colores, tu corazón de tiza.

Puedo ser tú, puedo seguir siendo yo,

pero sólo si lo quieres y me quieres... mi esencia de juglar yo cambiaría.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Abril 8 de 2009

Fotos: Luis Carlos

Desnudo: Google

EDUARDO GALEANO: Para los mayores de cuarenta

2011-01-29T14:43:00.014-05:00

"Soy un escritor que quisiera contribuir al rescate de la memoria secuestrada de toda América, pero sobre todo de América Latina, tierra despreciada y entrañable."

Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco.

No hace tanto, con mi mujer, lavábamos los pañales de los niños, los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita, los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a usar. Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de botar todo por la borda, incluyendo los pañales ¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables!

Si, ya lo sé, a nuestra generación siempre le costó tirar las cosas. Ni los desechos nos resultaron muy desechables, y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el pañuelo de tela del bolsillo. No, yo no digo que eso era mejor, lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto. Lo que pasa es que no consigo cambiar el equipo de sonido una vez por año, el celular cada tres meses o el monitor del computador todas las navidades.

Guardo hasta los vasos desechables, lavo los guantes de látex para usar de nuevo, es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida, es más, se compraban para la vida de los que venían después. La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, vajillas y hasta palanganas, y ahora resulta que en nuestro no tan largo matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado la nevera tres veces.

Nos están fastidiando. Yo los descubrí. Lo hacen adrede. Hoy todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo. Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica. ¿Dónde están los zapateros arreglando las media-suelas de los tenis Nike?

¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando colchones casa por casa? ¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista? ¿Habrá teflón para los hojalateros o asientos de aviones para los talabarteros?

Todo se desecha y, mientras tanto, producimos más y más y más basura. El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad. El que tenga menos de 40 años no va a creer esto: Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el que recogía la basura. Lo juro. Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII)

No existía el plástico ni el nylo, la goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando, las quemábamos en la Fiesta de San Juan.

Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban. De por ahí vengo yo y no es que haya sido mejor, es que no es fácil para un pobre tipo al que lo educaron con el "guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo", pasarse al "compre y tire que ya se viene el modelo nuevo".

Mi cabeza no resiste tanto. Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de Celular una vez por semana, sino que, además, cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real. A mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre (y vaya si era un nombre como para cambiarlo) Me educaron para guardar todo, lo que servía y lo que no, porque algún día las cosas podían volver servir. Le dábamos crédito a todo.

Si, ya lo sé tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín infantil y no sé cómo no guardamos la primera caquita del bebe.

¿Cómo hacer entender a esa gente que me cuesta desprenderme de mi celular a los pocos meses de comprarlo? ¿Será que cuando las cosas se consiguen fácilmente, no se valoran y se vuelven desechables con la misma facilidad con la que se consiguieron? En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubiertos.

Y guardábamos ¡Cómo guardábamos! Todo lo guardábamos. Guardábamos hasta las tapas de los refrescos ¿Cómo para qué? para limpia-zapatos, los poníamos delante de la puerta para quitarnos el barro. También, enganchadas a una piola, se convertían en cortinas para los bares.

¡Ah, las cosas que usábamos!: faroles, agujas, botones que perdían a sus camisas y carreteles que se quedaban sin hilo, se iban amontonando en el tercer y en el cuarto cajón... partes de lapiceros que algún día podíamos volver a usar. Tubitos de plástico sin la tinta, tubitos de tinta sin el plástico, capuchones sin el lapicero, lapiceros sin el capuchón, encendedores sin gas, o encendedores que perdían el resorte, resortes que perdían a su encendedor, etc.

Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables. Y las cuchillas, Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el año escolar.

Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave. ¡Y las pilas! Las pilas, pasaban del congelador al techo de la casa porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que una rosa.

Las cosas NO eran desechables. Eran guardables. ¡Ah, los Periódicos! Servían para todo: para hacer plantillas para las botas de caucho, para poner en el piso en los días de lluvia y por sobre todas las cosas para envolver las plátanos o la papaya verde. ¡Ah, las veces que nos enterábamos de alguna noticia leyendo el diario pegado a un trozo de carne!

Y guardábamos también el papel plateado de los chocolates y de los cigarros para hacer guías de Pinitos de Navidad y las páginas del Almanaque para hacer cuadros, los goteros de las medicinas por si algún medicamento no traía el cuentagotas, los fósforos usados porque podíamos prender una hornilla, las cajas de cartón los de zapatos que se convirtieron en los primeros álbumes de fotos y los frasquitos de las inyecciones con tapitas de goma se amontonaban vaya a saber con qué intención y los mazos de naipes se reutilizaban aunque faltara alguna, con la inscripción a mano en una sota de espada que decía “éste es un 4 de bastos”.

Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos, así como hoy las nuevas generaciones deciden 'matarlos' apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada, ni siquiera a Walt Disney.

Y cuando nos vendían helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos decían: "Cómase el helado y después tire la copita", nosotros dijimos que sí, pero, ¡Minga que la íbamos a tirar! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas, las latas de arvejas y de duraznos se volvieron materas y hasta en teléfonos.

Las primeras botellas de plástico se transformaron en adornos de dudosa belleza. Los panales de los huevos se convirtieron en depósitos de acuarelas, las tapas de botellones en ceniceros, las primeras latas de cerveza en portalápices y los corchos esperaron encontrarse con una botella, y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos.

¡Ah no lo voy a hacer! Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también el matrimonio y hasta la amistad son descartables, pero no cometeré de comparar objetos con personas. Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. No lo voy a hacer. No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne. No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones, que los cónyuges se cambian por "modelos" más nuevos, que a las personas que les falta alguna función se les discrimina o que valoran más a los "lindos" o "lindas", con "brillo y glamour".

Esto sólo es una crónica que habla de pañales y de celulares. De lo contrario, si mezcláramos las cosas, entonces tendría que plantearme seriamente entregar a la bruja' (mi esposa) como parte de pago por una señora con menos kilómetros y alguna función nueva. Pero yo soy lento para transitar este mundo de la reposición y corro el riesgo de que la 'bruja' me gane de mano y sea yo el entregado.

"Toda pobreza, se nutre de alguna riqueza"

Eduardo Germán Hughes Galeano Galeano

Fotos: Google

NOCHE DE AMANTES ETERNOS

2011-01-11T19:59:00.020-05:00

Voy a esperar a que el sol se oculte,

que desaparezca el horizonte para verte.

Sé que la luz es un puñal de acero que destroza tu cuerpo, mi deleite,

que debo aguardar que las campanas de la iglesia se silencien,

estar vestido de penumbras cuando salgas del sepulcro,

y ser tu elíxir de vida más allá de la muerte.

Las horas han pasado y el sol ha muerto,

ya siento tu presencia y tu perfume, ¡Oh placer querida mía!

Las sombras no ocultan tus líneas a mis ojos,

puedo ver tu piel desnuda, tus pechos palpitantes, tu sexo, lo permites…

Con los ojos me pides que te ame, que te deje beber mi sangre, que es preciso,

que el amor es entre dos y es para siempre.

Entrelazados sobre el piso de la cripta, sintiendo como clavas tus navajas en mi cuello,

te he dicho que quiero ser una alma centinela, dejar atrás Estigia y al Barquero,

hundirme contigo en las tinieblas de la muerte en vida, seguir siendo tu amante,

que hagas de mi lecho durante tres noches seguidas tus dominios,

ser la envidia del que vive sus desesperanzas,

y no ser tan sólo un cadáver que yace junto al tuyo en una tumba de sueños infinitos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Enero 11/2011

Fotos: Google/Royo

ELEGÍA

2010-12-01T11:07:00.009-05:00

Con esa posibilidad que tienes de emerger de la nada, has llegado trayendo consigo el perfume dulce de la muerte y la inmortalidad sombreando tu mirada.

Desde la ventana que tantas veces compartí contigo, miro complacido que no has perdido el gusto de contemplar a las libélulas jugando a perderse en medio de los nenúfares, a las mariposas danzar sobre las ondas que la brisa dibuja en el lago de los cisnes, y que continúas buscando barquitos de papel cuadriculado.

Cómo no soñar otra vez con las mañanas en las que disfrutaba con placer el aroma cálido de tu cuerpo todo. Cómo no recrear mis ojos con tu figura etérea sí la recorrí mientras te amaba. Luces joven y el traje de seda con el que vestí tu desnudez cuando partiste, te hace más bella a los ojos de la vida. No imagino tu pecho otrora palpitante, oprimido por la losa fría del sepulcro y mucho menos la blancura de tu piel alguna vez mía, abandonada en los laberintos oscuros del tiempo que rige el devenir de los hombres en la tierra.

Tu mirada tiene los colores de los bosques encantados que sólo permiten el paso de la bruma con la que se visten las hadas y si te aproximas al lugar en donde fuiste reina, podrás ver la penumbra de mi otoño y escuchar el trepidar del fuego tratando de atrapar recuerdos lejanos

El cielo llora y hace frío. Tu cuerpo quizás se haya amalgamado a la lujuriosa seda de tu traje para impedir mientras levitas, el movimiento quimérico de tus senos.

Escuchando la voz triste de la lluvia y sintiendo que no me acompañarás en las horas que le quedan a la noche, he recordado sin profanar tu nombre la conversación triste que tuve con mi Musa.

Quiero que sepas que le pedí por mi alucinación, por tu recuerdo, pero se fue llevándose consigo tu nombre y diciendo que no era mi momento.

Fue tan sólo una locura perseguida, un dolor probado que trasegué para olvidar tu ausencia.

Después, sólo después, supe que todo había sido un sueño.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Diciembre 01 de 2010

Imágenes: Google

MI ÚLTIMA TARDE CON CLARA

2010-11-08T20:35:00.008-05:00

“La esencia de la nostalgia, es saber que lo que se fue... jamás volverá”

Hubiera querido introducir mis dedos a través del orificio sin cicatrizar que tengo en el hombro derecho para extraer a la pequeña muerte que todos llevamos dentro, pero me contuve y no precisamente por el dolor que esto podrá ocasionarme, sino porque mi muerte tendrá que morir conmigo, o seguir a mi lado para recordarme que no hay que buscarla, que hay que evitarla y no correrle porque de todas maneras ella lo alcanza a uno, y si esto no sucede, tendremos que seguir compartiendo la misma carne y los mismos temores hasta una nueva confrontación en la que uno de los dos saldrá victorioso.

Había sido herido de alguna consideración durante el último combate que nuestra escuadra sostuvo con el ejército, y hasta que no lograra mi total recuperación, estaría oculto en la casita de las montañas. La prioridad para los meses subsiguientes a mi convalecencia, era seguir las instrucciones y el cronograma de labores trazado por el Comando Central, el cual buscaba reacondicionar mi fracturada conciencia con charlas de adoctrinamiento diario dictadas por la camarada Clara, una ex compañera de universidad, hoy ideóloga del movimiento con quien además trabajaría en la conformación de un nuevo grupo de apoyo urbano, y mientras mi herida cicatrizaba, vivía momentos maravillosos a su lado y hasta había llegado a considerar que volveríamos a creer que en cualquier momento no existiría entre nosotros la dialéctica de los cambios en el seno de la sociedad.

Hoy en este nuevo atardecer, parado frente al ventanal, desconectado de toda disertación e incapaz de apartar la vista de la arboleda que se mece suavemente permitiendo que algunas luces fugitivas provenientes de la ciudad se filtren a través del follaje, presiento que nunca más volveré a ver a mi camarada, y que la relación que nació entre nosotros mucho antes de que tratáramos de escribir la historia del país con la mano izquierda durante los años de clandestinidad, está llegando a su fin.

Mi camarada Clara viendo la duda en mi rostro, ha interrumpido la lectura del día, y sin soltar el documento, después de muchos años, me ha llamado por mi verdadero nombre. Sus ojos negros despiden ese brillo extraño que le conocí en el campamento durante las noches de vigilia cuando hablábamos del amor que predican los poetas. Es la misma mirada febril que me regaló la noche en la que con algún pretexto le tomé las manos atreviéndome a decirle que nos largáramos. Ahora sé que me hablará y que lo hará pronunciándose acerca de las minorías, del tratamiento correcto de las contradicciones en el seno del pueblo y de los métodos que le ayudarán a encontrar las respuestas que puedan darle una visión más amplia de mi comportamiento, pudiendo ser posible que al final de nuestra conversación, busque una señal que le indique que sigo siendo el hombre de siempre, ése que conoció cuando asistíamos a la misma universidad.

A pesar del distanciamiento ideológico que estamos viviendo, se cuelga de mi cuello y como la conozco, sé que está preparando un interrogatorio con el que espera encontrar las razones de mis irresoluciones y las contrapropuestas que la llevarán a fortalecerme, aunque también puede ser posible que gracias a la complicidad del silencio que nos rodea, hagamos un alto en el camino de la insurrección para concluir, que lo único definido será el corto tiempo que tendremos para volver a ser aquéllos soñadores que alguna vez bailaron hasta el amanecer al compás de los sones, las guarachas y los boleros de la Sonora Matancera, y que en medio de roces y susurros llenos de complicidad, se robaron besos con sabor a cerveza lejos de la rigidez del movimiento político al cual ingresaríamos siendo muy jóvenes convencidos de que el pueblo se merece el poder y la tierra.

En cuanto al otro tiempo, el que necesitaremos para replantear las causas y azares, así como las convicciones ideológicas que debo recuperar, quizás no exista en el cronograma de su bitácora, pues para lograr el primer propósito será indispensable que se queden atrás los recuerdos de las confrontaciones y la disciplina de combatientes que nos fue inculcada, y si lo conseguimos, estaremos en capacidad de elaborar una tarjeta postal en la que dejaremos consignados silenciosos “Te quiero”. Si todo esto se da antes de que llegue el alba, tendremos que alejar de nuestras vidas el temor de estar solos, y considerar únicamente las ganas de sentirnos hasta el amanecer como lo soñamos durante las noches en el campamento de Santo Domingo.

En este crepúsculo no existen mesas de negociación, ni diálogos mediante los cuales podamos aclarar nuestras discrepancias. Solo tiene cabida el idioma de las miradas que se evitan y entre las cosas simples que nos ofrece la vida, está la vuelta a la civilidad y las ganas de hacerlo, y bajo el marco de la ventana buscando en la distancia el tiempo que se esfumó, estamos nosotros abrazados en silencio viviendo la disculpa de que si nos encontramos bajo el marco, es porque desde aquí es delicioso recibir el viento que se cuela hasta el interior de la estancia trayendo desde la serranía el inconfundible aroma que despiden las espigas rojas del Yaraguá.

Sintiéndose por primera vez libre de sus compromisos de adoctrinamiento, la camarada Clara ha comenzado a desabrochar sin afán los botones de su camisa, permitiendo con cada movimiento, que el viento de las cuatro de la tarde se introduzca en los pliegues de su camisa militar e inicie una danza sensual en medio de sus senos libertos. El cosquilleo que ha traído consigo el chiflón, le ha endurecido los pezones motivándola a reinventar gestos infantiles que creía olvidados, a jugar con su mata de pelo negro y a levantar los brazos como si quisiera tocar el cielo. Luego con un toque de vanidad que creía perdida, se retira algunos cadejos que el viento le dejó adheridos a su rostro, y con la misma lentitud con la que se desabotonó, acomoda su camisa y retoma la lectura. Ha vuelto a ser la guerrera y me ha recordado de manera categórica, que la muerte es la única consejera sabia que tenemos, y que cada vez que sintamos que todo nos está saliendo mal, debemos mirarla y preguntarle si ha llegado nuestro momento. Al escucharla tan convencida de su discurso, me doy cuenta de que no ha olvidado su misión. Y en cuanto a lo que a mí concierne, antes de que suba la noche es posible que haya podido separar el discurso que trata de inculcarme, del amor que siempre he sentido por ella.

Abrazados bajo el marco de la ventana y salpicados por los últimos rayos de un atardecer que dejó de pertenecernos, mi camarada con los ojos llenos de penumbra, como si presintiera que no nos volveremos a ver, me pide que la desnude para que recuerde y viva con ella las caricias olvidadas y nuestros olores perdidos en las noches de militancia, que mire las estrellas a través de sus pestañas, que robe la humedad que guarda en el interior de su boca, que la ame sin prisa para que su luz trascienda mis torturados laberintos antes de su partida, y para que yo sea más hermano del hombre, más lúcido de ella mientras camino a través de sus cordilleras y los valles que habrán de llevarme hasta su patria libre.

Han pasado muchos años desde nuestra última tarde en la casita de las montañas, y hoy en este atardecer tan diferente, sentado en una banca de un parque de mi ciudad, con otros años y con nuevas ilusiones bajo un traje de paño y una corbata que me exige el trabajo de vendedor de libros, he recordado a mi camarada con nostalgia. Clara, mi dulce Clara, desapareció para siempre con la llegada de nuestro último amanecer de besos, porque quiso seguir buscando como lo habíamos hecho en la clandestinidad, un lugar llamado utopía.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Imágen: Google

PERFUME EXÓTICO

2010-10-22T20:48:00.008-05:00

Cuando entorno los ojos bajo el sol otoñal

Y respiro el aroma de tu cálido seno,

Ante mí se perfilan felices litorales

Que deslumbran los fuegos de un implacable sol

Una isla perezosa donde naturaleza

Produce árboles únicos y frutos sabrosísimos

Hombres que ostentan cuerpos ágiles y delgados

Y mujeres con ojos donde pinta el asombro.

Guiado por tu aroma hacia mágicos climas

Veo un puerto colmado de velas y de mástiles

Todavía fatigados del oleaje marino,

Mientras del tamarindo el ligero perfume,

Que circula en el aire y mi nariz dilata,

En mi alma se mezcla el canto marinero.

Del libro Las Flores del Mal

"Es preciso deciros, ya que ni siquiera vosotros lo habéis adivinado mejor que los otros, que en este libro atroz he puesto todo mi corazón, toda mi religión, todo mi odio"

Charles Pierre Baudelaire

Canción a los 33 mineros de Chile

2010-10-13T13:25:00.001-05:00

John Lennon - Imagine - Love Is Real

2010-10-09T17:29:00.002-05:00

In memorian:

John Winston Lennon 1940-1980

The Moldy Moldy Man

I'm a moldy moldy man
I'm moldy thru and thru
I'm a moldy moldy man
You would not think it thrue.
ldy till my eyeballs

I'm moldy till my toe

I will not dance I shyballs

I'm such a humble Joe.

Poema tomado del libro "In his own write & a Spaniard in the works" de John Lennon

RECORDANDO A FONTANARROSA

2010-08-30T21:53:00.008-05:00

Roberto Fontanarrosa (1944-2007) nació y murió en Rosario, Argentina, donde también vivió dibujando caricaturas, escribiendo narraciones, yendo a las tertulias del café El Cairo y siguiendo con fervor religioso a su equipo amado, el Rosario Central.

Se hizo conocido en el mundo gracias a sus caricaturas, principalmente Boogie el Aceitoso e Inodoro Pereyra. Y también escribió narraciones: hay dos gordos y divertidísimos tomos con las casi dos mil páginas de sus cuentos completos publicados por Alfaguara.

Daniel Divinsky, su editor de toda la vida, cuenta que "nunca Fontanarrosa volvía a revisar lo que había escrito". Le doy vueltas a ese desenfado formal, a ese modo aluvial de acumular cientos de páginas irregulares, locas, desquiciadas. Es lo contrario del artista refinado, del modelo de escritor que representa —por ejemplo—Borges. Pero, en compensación, esta clase de artista abre caminos nuevos, no muy deliberados, pero eso no importa. Lo que está implícito en Fontanarrosa es que todo puede ser dicho.

Esta apertura total tiene tres aspectos. El primero, la oralidad. El segundo, sensibilidad para contar cuentos de la gente llana, de sus cursilerías enternecedoras y cómicas. El tercero es la parodia, que le permite fingir el engolamiento de un intelectual de provincia, la apabullante seguridad de un discurso científico, la lógica de un asesino o el coloquio de una señora de la clase baja. O la charla de una mesa del café El Cairo.

Fontanarrosa era un individuo poseído por el duende del humor. Como dibujante, como escritor, como conversador. Aun en situaciones tan atildadas y resecas como un congreso de academias de la lengua, el de Rosario, nuestro hombre fue a contracorriente y logró arrancarle risas a la concurrencia en una intervención sobre las malas palabras, en donde dijo: "Un congreso de la lengua, es más que todo, para plantearse preguntas. Yo como casi siempre hablo desde el desconocimiento, me pregunto por qué son malas las malas palabras, quién las define como tal. ¿Quién y por qué, ¿quién dice qué tienen las malas palabras, ¿o es que acaso les pegan las malas palabras a las buenas, ¿son malas porque son de mala calidad, o sea que ¿cuando uno las pronuncia se deterioran? o ¿cuando uno las utiliza, tienen actitudes reñidas con la moral?". Ya lo había dicho en sus aforismos: "La mala palabra no nació así. La sociedad la hizo mala".

¿De qué color es el humor de Fontanarrosa? Puede ser de cualquier tono, eso sí, menos del que su nombre indica. No, no es rosa el humor de Fontanarrosa. Ni verde. Es negro, negrísimo. Estoy obligado a señalar que el ejemplo fontanarrosiano de humor negro que más terrores me produjo está en un cuento, Una historia de Tango, donde habla de, y cito sin poder evitar un escalofrío en la medula espinal y en (lo que me queda de) la pierna derecha, "un poema que hablaba de un mendigo con una pierna de madera atacada por una termita".

Más ejemplos de su devastador y negrísimo humor: en Una vida salvaje, un reportero a lo Truman Capote dice sobre un condenado a muerte que se granjea el disgusto de sus compañeros de prisión: "Bud comenzó a ser mal visto en la prisión por los otros convictos. Me confesó que temía no llegar con vida al día de su ejecución".

Y otro, en tono de reportaje científico de una expedición a la selva que descubre que "los naninga son caníbales pacíficos". Y que, además, "no tenía aún conocimiento de fuego, por ejemplo. Pero lo que nos llenó de asombro fue que sí conocían el humo".

El La carga de Membrillares, relata una batalla del siglo XIX, a cargo del coronel de caballería Epifanio Medina. "Es él contra 523 hombres, pero cuenta con la ventaja de la sorpresa". En cierto momento "llega el capitán Membrívez. Sofrena su cabalgadura y se deja caer en tierra. En verdad, cae a tierra. Se pega un golpazo bárbaro contra La Rioja y se saca un hombro. Lo tiene tan fuera de lugar que sus soldados no saben si es el hombro derecho o el izquierdo. Membrívez no se queja". Al final "Membrívez cuenta a sus hombres. Luego, los vuelve a contar. Son 25 desesperados. Sabe que los está conduciendo a la muerte, pero a algún lugar ha de conducirlos".

Un personaje sufre un repentino ataque de eufemismo. Otro, un boxeador, Mutantia, "era un medio mediano combativo y fuerte que confiaba toda su fortuna a un arma poderosa: su particular halitosis que invariablemente despoblaba las primeras filas del ringside". A pesar de esto, en una ocasión su contrincante lo vapuleó más de la cuenta porque el apoderado de Mutantia no se atrevió "a arrojar la toalla ya que era una toalla que su pupilo había robado del hotel donde concentraban y hubiese quedado en descubierto".

Inodoro Pereyra nació en 1972 como caricatura de la revista Hortensia, de Córdoba. Don Inodoro es un gaucho malgeniado que tiene un perro llamado Mendieta y una concubina activamente fea llamada Eulogia. Aquí algunos apuntes de Inodoro:

—Endijpué de tantos años, si tengo que elegir otra vez, la elijo a la Eulogia con los ojos cerrados. Porque si los abro elijo a otra.

— ¿Puede una persona disaparecer de a pedazos? Porque a la Eulogia le desapareció la cintura.

—Vago no soy, quizá algo tímido para el esjuerzo.

—Pereyra, míreme a la cara.

— ¿Por qué este castigo, Eulogia? ¿Por qué tanta crueldá?

— ¿Por qué esta agresión gratuita?

— ¡Si quiere se la cobro!

—No tenemos que copiar las cosas malas de ajuera, Lloriqueo. ¡Nosotros tenemos que crear nuestras propias cosas malas!

He aquí una ficha de su otro personaje: "Nombre: Boogie. Alias: el Aceitoso. Lugar y fecha de nacimiento: revista Hortensia, año 1972. Domicilio: desconocido. Padre, tutor o encargado: Roberto Fontanarrosa. Estado civil: soltero. Hobbies: comprar armas, disparar a transeúntes desde la ventana de su departamento. Señas particulares: anda todo el día con un cigarrillo en la boca. Personaje admirado: Jack, el destripador. Personaje detestado: el resto de la humanidad. Observaciones: delincuente peligroso".

Toda la solemnidad vacua, todo el formalismo encubridor, toda la burla al seudointelectual que disfraza su torpeza de pedantería está en el aforista inventado por Fontanarrosa llamado Ernesto Esteban Etchenique: "Con mis aforismos, con mis humildes aforismos, con estas despojadas frases que reúno con paciencia de orfebre, no es mucho lo que pretendo. Es mi intención, tan solo, brindar a mi semejante, al ser humano, la llave que le permita acceder al Esclarecimiento Definitivo. A la Verdad Eterna".

He aquí algunos aforismos de Ernesto Esteban Etchenique

"El amor es ciego. Practica braille con tu amada".

"El ruiseñor tiene un lamento en su canto. ¡Es que canta gratis!".

"El dinero es el único dios sin ateos en la tierra".

"El eco no responde. Se burla".

"'Cáncer' es una palabra grave".

"Tuve la llave de tu corazón. Mas otro tenía la llave de tu cinturón de castidad".

"Tengo dos problemas para jugar al fútbol. Uno es la pierna izquierda. El otro es la pierna derecha".

"Si tu mejor amigo te incrusta un puñal en la espalda, desconfía de él".

"El árbol se ríe del hacha. Así le va".

"El hombre probo y pío es mitad santo y mitad pollito".

"El optimista ve la copa medio llena. El pesimista la ve medio vacía. El borracho la ve triple".

"Un elefante encerrado en un dedal. Eso es un aforismo".

"No encuentra brevedad en el aforismo el tartamudo".

"Pudiendo escribir aforismos… ¿Por qué escribir el Quijote?".

"Una mala imagen vale por mil malas palabras".

"Simula reír la hiena. Pero no entiende los chistes".

"La rosa tiene espinas, pero, ¿tiene pétalos el atún?".

"Por más alta que sea una montaña, no sobrepasa su propia cúspide".

"Donde pasé, dejé huella. Después pavimentaron".

"Quise conocerme a mí mismo. Cuando me hallé, estaba muy cambiado".

"Se aprende más en la derrota que en la victoria, pero… ¡prefiero esa ignorancia!".

"Para el sabio no existe la riqueza. Para el virtuoso no existe el poder. Y para el poderoso no existen ni el sabio ni el virtuoso".

"Aquel que ha tocado el cielo con las manos, ¿cuánto medía?".

"¡Ay! El dolor se repite... ¡Ay!"

"Te regalaría las estrellas, pero te has empecinado en un par de zapatos".

"Si quieres alcanzar la sabiduría, empieza a correr ya".

"Mientras más brillante la luz, mayor el gasto".

"Una palabra puede herir. Pero un martillazo es feroz".

"La bala silba para darse ánimo".

"Si dices que lo tienes en un puño… ¡muy pequeño ha de ser tu enemigo!".

"El mejor amigo del hombre es aquel que puede acompañarlo en prolongado silencio sin ladrar".

"Dijo Adán: '¿Es que puede un huérfano rechazar una manzana".

"Ambicionó vivir entre algodones. Y fue enfermero".

"Terrible es la llegada de la muerte. Pero llega al menos una vez sola".

"Renació el Ave Fénix de sus cenizas. Pero huele a quemado".

"¿Cuál es la longitud de la lengua que habla hasta por los codos?".

"Clamó el impotente: '¡La imaginación al no poder!'".

"La sospecha es prima de la suspicacia, tía de la ofensa y amiga de una amiga de la calumnia".

"El ciego, al lavarse la cara, se reconoce".

"El ocio es la madre de todos los vicios. Pero es una madre y hay que respetarla".

"Dios creó el infinito, y olvidó terminarlo".

"Pinocho mentía y crecía su nariz. La mentira es un afrodisíaco".

"Si llegas a viejo, vuélvete".

"El hombre quiso ser más que hombre. Y fue travesti".

"Si el ladrón ha estrechado tu mano, cuéntate los dedos".

"Dijo el ebrio: 'Nada de los humanos me es ajenjo'".

"El bosque no me ha dejado ver el árbol".

"La reencarnación es más barata. Tienes una vida de segunda mano".

"Tú eres signo de tierra. Yo de agua. Hicimos barro".

"Mataron al sabio. Sabía demasiado".

"No soy dueño de la verdad. Solo la alquilo".

"El viento es aire hecho a empellones".

"Los tiempos que corren, ¿por qué corren?".

"El Todo es la Nada que hizo fortuna".

"Afortunados los gusanos. De ellos será el reino de los suelos".

"Intercambiemos ideas. Una mía por cuatro tuyas".

"Reconoce tu idiotez y serás un idiota lúcido".

"He cometido el peor de los pecados. No he sido millonario".

"Me recordaste a las más bellas mujeres. ¡Y me fui con ellas!".

"No eres bella. Pero eres interesante. Te dejaré en manos de la ciencia".

Imágenes: Google

LUNA DE PAPEL

2010-07-28T00:11:00.010-05:00

Hoy durante una nueva revisión que le hacía al proyecto de novela en el que he estado enfrascado, recordé sin razón la noche en la que me quedé corto de palabras mientras hablaba de la luna con una amiga, sin olvidar el instante en el que me pidió que escribiéramos a dos manos, versos cortos de nuestra autoría para construir con ellos, en su cuaderno y en mi libreta, poemas de borrón y cuenta nueva.

Esa noche no nos importó la delgadez de la temperatura, ni los cabellos húmedos de la niebla. Sólo queríamos escribir, pero con el primer intercambio de versos, me di cuenta de que iba en contravía, y que éstos no eran suficientes para quedarme en ella.

Morella (así se llama mi amiga), me pidió con un beso inesperado, que le inventara una historia de amor y de vampiros, petición que me hizo pensar, que si lograba construir algo interesante, tal vez podría alargar una velada que parecía terminar sin haber comenzado.

Mientras escribo estas líneas, asocio mi incapacidad para escribir versos, con mi amor vacilante de esa noche, pero recuerdo complacido, que la luna me miraba, y que eso bastó para creer que con el planteamiento literario en el que desarrollaría la acción principal del prólogo narrativo de la historia, podría ir tejiendo un nudo interesante con el que esperaba cautivar a Morella ahora que nuestra relación perdía interés para ella:

“Llevaba varias noches observándote a través del follaje que separa tu casa de mis dominios, tantas, que empecé a considerar, que moriría antes de que pudiera saber que se siente al compartir tu lecho.

En una de mis visitas nocturna, supe que estabas al tanto de mi presencia, y que para aumentar mi agonía, colgabas de tu ventana una lámpara que dibujaba con sus destellos en la penumbra, la silueta de tu desnudez distante.

Desde el fondo de la noche imaginé tu piel llena de letras y de frases inconclusas, tu yugular henchida de vida, la dureza de tus pechos deseados, mi marcha triunfal a través de tu cintura estrecha, y la suavidad de tu vello púbico delineando la topografía de un puerto en cuyas aguas esperaba arrojar las anclas de mi amor silente, pero el sol apareció... y no volví a saber de ti”

Asumiendo que Morella estaba satisfecha con el desenlace de este híbrido literario, guardé silencio, y fue entonces cuando me preguntó confundida, que si había terminado su historia. Le contesté con vergüenza que sí, que el vampiro (mi alter ego), seguramente iba a continuar observándola en las noches, aunque no descartaba la posibilidad de que se hubiera muerto.

Este final sin restitución del equilibrio, la llevó a considerar que no había valido la pena aguantar tanto frío sin besos con sabor a vino, sin poemas, y sin una historia que hablara de nosotros. Todo terminaba abruptamente, pues mi amor de narrador protagonista, no emergió para decirle que la amaba. En esta historia que también era la mía, ni siquiera me había comportado como el Nosferatu quebradizo de Herzog. En mi amanecer, yo era tan solo un mortal acobardado, que descubría en la soledad de la habitación de huéspedes, que Morella esperó ser amada, pero que por culpa de mis irresoluciones, se extraviaron sus deseos y los míos, en los laberintos de una historia sin estructura y sin final, narración que de haber resultado interesante, tal vez me hubiera permitido tener en la billetera una fotografía suya, y la promesa de su amor escrita en el anverso.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

LOS OLORES DE MI BARRIO

2010-07-25T21:31:00.008-05:00

En mi barrio las calles sudan partidos de fútbo y rock de los Stones.

Las esquinas huelen a películas contadas por barras de muchachos

y a cigarrillos perseguidos por el policía de siempre.

A primer amor huelen sus zaguanes, a despedidas eternas sus quicios.

El teatro de mi barrio huele a cinéfilo solitario, a cinta recortada,

a cigarrillo sus cortinas y a detergente sus baños.

A novios huelen sus rincones y a portero con linterna, la platea y galería.

El estadio huele a clásico, a gol anulado sus calles,

a rata muerta envuelta en periódicos del lunes huelen sus jueves,

los viernes a aguardiente salsa y guaracha,

y cuando llega el sábado y se apagan las luces, mi barrio huele a mujer, ganas y besos.

La avenida huele a marica sempiterno, al olor del que busca y al temor del que es buscado,

sus bares huelen a canciones del Jefe Daniel, de Cortijo y Charlie Figueroa,

el billar huele a Laserie y a boleros de Ledesma.

En mi barrio Gardel no ha muerto. Todavía huele a gomina.

En mi barrio los Long play huelen a historias reinventadas en muchas amanecidas,

huele a radiola triunfante, a sudores perfumados,

y a los besos clandestinos de la mujer del vecino.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Foto: Google

MARIANA DE LA NOCHE

2010-06-24T20:34:00.008-05:00

-Yo recuerdo muchas cosas suyas y mías. Hasta parece que fue ayer cuando la vi aquélla tarde en primavera, y las manos le tomé por vez primera mientras escuchábamos a Roberto Ledezma.

También me acuerdo cuando llegaba a la banca del parque en donde me encontraba con mis amigos contando películas, me miraba directo a los ojos, se pasaba la lengua por los labios, y me decía uva curuba-

La mujer a la que me dirigía, no era otra que mi novia de colegio, sólo que ahora tenía otros años, no se cuántos, pero que a decir verdad, le lucían, y a la que poco o nada parecía interesarle mi parlamento setentero. Después de muchos años de no verla, me sentía como un simple mortal al que Sandro no le iba a ayudar como lo hizo en el pasado, pues en estos tiempos de música electrónica y reggaetón, nadie se cree el cuento de “…tus labios de rubí de rojo carmesí, parecen murmurar mil cosas sin hablar…”

Quise recordarle que nos habíamos dado besos con lengua en cine, y que ella me había dado besos de mariposa con sus pestañas mientras nos despedíamos en la puerta de su casa, pero así como pensé en decírselo, me contuve. Nunca fui capaz de expresarle nada con mis palabras, entonces, como lo hice antes de que la juventud se fuera, me puse todo serio, y comencé a construir un monólogo acomodado con la letra de una canción de Yaco Monti que siempre me gustó: “Que tienen tus ojos, que yo no te olvido. Que tiene tu pelo, que vive en mis manos. Que tiene tu boca que muerde mis horas…”

Cuando terminé, creí que me regalaría una sonrisa como las de antes, pero en vez de hacerlo, se retiró lentamente las Ray Band, retuvo el humo de su cigarrillo Kent por algunos segundos, me miró con desdén, y con tono de aburrimiento dijo:

-¡Que vaina con vos! ¡Seguís siendo el inmaduro de siempre! Quiero que sepás de una buena vez, que no me interesan tus historias ni tus canciones. “Tu amor es un periódico de ayer, que jamás procuro ya leer.” Te fuiste hace años, incumpliste la cita que teníamos y que hoy se me antoja obsoleta, luego a los pocos días de tu partida, me llega una carta en la que sin muchas explicaciones, comentabas que vivías en otra ciudad, y hoy, como si nada hubiera pasado, te aparecés diciéndome que sos escritor, y que “Como te extraño mi amor porque será…” Es bueno que sepás, que mi vida es otra desde entonces. Ahora todo cuesta y cada precio es diferente, me llamo Mariana de la noche, y me voy porque me esperan.

Parado bajo el vano de la puerta del bar en donde nos hemos encontrado, y sin saber que hacer con el ejemplar de mi único libro publicado que no pude entregarle, la vi alejarse, dejando tras de sí, el aroma volátil de su Channel Nº 5 mezclado con humo de cigarrillo. Un hombre gordo de ésos que no faltan en las historias de hoy, se la llevó en un auto lujoso.

Un nuevo capítulo de mi vida se cerraba, convirtiéndose sin querer, en el borrador de una de mis historias, en un amor desesperado que no tiene mañana, pero como no iba a continuar persiguiendo un recuerdo que ya no hacía parte de mi vida, me dije: “Luis Carlos, nada de nervios. Tenés que seguir escribiendo”. Así que sin pensarlo mucho, dejé de lado el corazón, me coloqué mi gorra bolchevique, salí del bar, extraje un aerosol de pintura roja que siempre cargo en mi mochila, y en una pared solitaria que encontré en mi barrio, escribí el nombre de ella y el mío junto a una leyenda que decía: “…escapemos de esta vida. Viva el Ché y los Rolling Stones…”

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Fotos: Luis Carlos

Abril 04/2010

LLUEVE, NO ESTÁS CONMIGO, PERO SUENA UNA DE BOB MARLEY

2010-05-20T20:23:00.010-05:00

Son las cinco de la tarde de un domingo de garúa, de pinceladas grises en el cielo,

de vidrios empañados, de golondrinas sin verano, de recuerdos de vos, de cartas amarillas, de último café, de palabras gastadas, de libros sin abrir, y de instantes que trato de atrapar en hojas sueltas. Es como si todo lo que me conmueve, hubiera llegado sin freno para decirme que no existe felicidad de veinticuatro horas, y que tu nombre dejará de vivir conmigo cuando termine de escuchar el MP3 que te grabé cuando dijiste que me estabas queriendo más que ayer, pero menos que mañana.

Mientras observo la ciudad y sus tejados a través de los vidrios salpicados por el llanto de un invierno que no cesa, he sentido la necesidad de buscar tu olor y las líneas de tu cuerpo en la camisa azul que usaste la última vez que estuvimos juntos, tus suspiros en mi almohada, tus besos en la servilleta que me diste con las huellas de tus labios, tu nombre en mi libreta de teléfonos, y tus canciones en las mías, pero no se quien se quedó con lo amado.

Para espantar la soledad ahora que los arreboles comienzan a matizar la tarde, he dibujado sobre el vidrio empañado de mi ventana, un corazón con tu nombre en su interior, pero al hacerlo, sólo he conseguido imaginar tu ausencia quitándole color a las tardes de mis sábados, y sentir desde ya, que no tendré ni siquiera el recuerdo distante de tu risa para pintarlas en domingo.

La llovizna pertinaz y el olvido deshojado dando vueltas por los rincones de la casa, hacen interminables las horas de este día, pero creo que podré mitigar un poco mi desesperanza y la nostalgia que todo lo invade. Accidentalmente he encontrado en la tele la transmisión en diferido de un concierto de reggae con los antiguos “The Wailers” de Bob Marley, y están interpretando “No woman no cry”, canción que le ha dado otro color a mi alma en este entre luces, pues mientras escucho los coros de los músicos, los silbidos y los aplausos del público, la batería y los platillos marcando el ritmo, las congas reventando corazones, y los teclados dándole la cadencia a la melodía antes de que empiece a llorar la guitarra, ha comenzado a desfilar por mi mente la mañana de un enero cuando bailamos esta canción en tu cocina en medio de besos, tallarines, queso parmesano, y rodajas de tomate.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Fotos: Luis Carlos Bnilla Sandoval http://colordelalamdera.blogspot.com

OLVIDARTE ES MEJOR QUE RECORDARTE

2010-03-29T16:48:00.013-05:00

¿Eres mejor que las anteriores?

¿A cuál de todos mis amores idos te pareces?

No lo sé, y como no volveré a tener noches llenas de besos y amaneceres húmedos vividos durante mis marchas solitarias a través de las cordilleras y valles de tu cuerpo, tampoco quiero hacerme daño recordando tu voz, tu olor y el sonido de tu ropa deslizándose sin prisa por tu cuerpo.

¡Por favor, déjame que te olvide!

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Marzo 30/2010

Fotografía: Revista Soho

DÉJÀ VU

2010-03-25T01:01:00.014-05:00

Febrero 23 del año 2030

Querida Rose:

Son las seis de la mañana. Hasta aquí, todo puede parecerte normal, pero creo que estoy asistiendo a una experiencia ya vivida que me ha hecho considerar, que el abismo de hoy, no es el mismo de ayer, y que su fondo va a ser imposible de calcular, a no ser que me pare en el borde y arroje una piedra que me permita escuchar el clunck al final del recorrido.

Me queda una duda:

¿El abismo tendrá fondo?

Te escribo esta carta porque quiero que conozcas lo que me está sucediendo, aunque no podría explicarte más de lo que logres entender, si es que acaso lo que estoy consignado en esta esquela, tenga alguna explicación lógica, porque aquí nada es igual ni distinto. Solo existe.

06:05 Debo confesarte que no es la primera vez que caigo en estados de paramnesia, y que lo peor empezó hoy cuando me levanté de la cama, pues a partir de ese momento sentí un silencio extraño en el ambiente que me hizo pensar, que algo no estaba funcionando, sobrecogimiento que para mi desgracia, pude comprobar mientras me disponía a preparar un café

Estos son los hechos:

La habitación en la que me encuentro, no es la misma que compartimos dos noches atrás cuando cumpliste años. Nada encaja en ese intervalo de tiempo que he comenzado a considerar perdido. Sólo el calendario que me regalaste para que no olvidara esta fecha, me permitió creer por un instante, que no estaba viviendo una pesadilla. Permanecía colgado en la puerta del baño con tus labios impresos en una de sus hojas, pero lejos estaba del principio, pues descubrí en su carilla principal, que corría el año 2030 del vigésimo tercer día del mes tres, situación que me perturbó, pues la última vez que nos vimos fue el veintiuno de febrero del 2010 para tu aniversario.

06:20 Podrás pensar que estoy loco, pero creo que me encuentro en otra dimensión, y que debo considerar que no existes, que no hay un destino al que pueda remitir esta carta, aunque me consuelo al recordar que alguna vez dijimos que nada es lejos mientras exista.

06:50 Desconozco como llegué a este lugar, y tampoco se si podré abandonarlo. Lo único cierto, es que te amo, y que debí haber hecho caso cuando me dijiste que nos fuéramos a vivir a las montañas, sin ambiciones y sin tecnología.

07:00 No puedo seguir escribiéndote. Me encuentro afuera de lo que es o existe, en medio de la nada, en un lapso de tiempo en el que el volumen de las cosas es una utopía.

07:03 Alguien abrió los siete sellos para revelar su contenido, y tras la apertura de los cuatro primeros, han arribado los jinetes en sus caballos de colores trayendo consigo un hongo de fuego que todo lo destruye. Rose: La piedra que arrojé al abismo, sigue cayendo.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Febreo 21/2010

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval

Google: Mano

TU RECUERDO

2010-03-14T00:37:00.018-05:00

Hoy es uno de esos días, en los que por estar pensándote, no he disfrutado de las vacaciones frente al mar que vine a buscar cuando me di cuenta de que es mejor ganarse un peso a gusto, que dos a disgusto.
Y claro, también me llegó el recuerdo de la tarde cuando te coloqué un trocito de hielo y algo de licor en el ombligo después de haber estado tratando de reunir en un solo punto, las pecas de tu pecho.

Como es obvio, estás echando a perder mi descanso en el Caribe y para controlar la nostalgia que me produce recordarte, voy a poner en práctica la frase que alguna vez hallé escrita en la superficie de un pupitre: “Aquí estuvo Natalia, pero ya se fue.”
Y si lo anterior no funciona, buscaré las letras de tu nombre que se perdieron en la orilla del mar el día que traté de escribirlo y cuando lo consiga, voy a olvidarlas con el mayor de los gustos dentro de una madreperla que encontré encallada en el fondo de un plato con arroz chino y verduras.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Marzo 10/2010

Fotos: Luis Carlos

The Byrds - Turn! Turn! Turn!

2010-02-28T02:26:00.016-05:00

A time to gain, a time to lose
A time to rend, a time to sew
A time to love, a time to hate
A time for peace, I swear it’s not too late...

A MI GUITARRA

2010-02-19T20:32:00.016-05:00

“Que agradecido estoy guitarra mía, tanto que voy a hacerte y regalarte mi mejor canción. El hombre que te hizo no sabía, que al ponerte en mis manos me iba a hacer tanto favor…”

(Polo Montañez)

Más de treinta años esperé para decirte que te amo, cuando pude haberlo dicho el día que te tuve por primera vez entre mis brazos.

Recuerdo que quise entrar hasta lo más recóndito de tu vientre para saber qué era aquello que hacía feliz a los hombres que deslizaban sus manos sobre tu cuerpo, pero me contuve.

Hoy con otros años que le han restado agilidad a mi cuerpo y brillo a mis ojos, evoco ese día, y siento que ya no tengo pasión para ofrecerte.

Desde la oscuridad fría que encierra el estuche en el que has estado prisionera por años en el rincón más solitario del ropero, escuchaste mi llanto y mis penas muchas veces, pero yo, con la insensatez de siempre, no hice caso cuando dijiste que el consuelo pintaría mi alma si tan sólo te acercaba hasta mi pecho.

Hoy pienso en las cosas buenas que me hubieras enseñado, pero tú más que nadie sabe que tarde empecé a buscar tu compañía, y el alivio para aquello que quizás no tiene remedio.

Guitarra:

Regalé mis sueños a una mujer que creí me amaba, pero tarde descubrí que mi luna nunca fue la suya, así como tampoco sus poemas fueron míos.

Guitarra:

Si algún día vuelvo a su lado, y resulta que no resulta mi sistema de quererla, por favor dile muy quedo antes de que me convierta en su hastío, que yo me acomodaré en un rincón sin molestarla, en un rincón de su alma en donde pueda recordarle, que cuando el tiempo haya pasado, y tenga ganas, en esas ganas podrá encontrarme.

Guitarra:

Perdona mi infidelidad y mi ayer lleno de historias, por favor quédate en mí, te ofrezco un alma en decepciones concebida, y un amor que bien lo sabes, no cabe en los pupitres de una escuela.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Febrero 13/2010

ALMA DE TU FLOR

2010-01-08T13:50:00.031-05:00

Algún día verás que me voy a morir amándote.

Algún día sabrás lo que ha sido sufrir amándote...

(Rubén Blades)

Hoy mientras revisaba mi correo, no encontré ninguna notita tuya, ni siquiera un adjunto que me muestre que no me has olvidado. No lo sabes, pero me acobarda la soledad y el miedo enorme de morir lejos de ti.

A veces pienso que mi gusto desmedido por la música, en vez de alegrar mi vida, la entristece, pues cuando encuentro en la red nuevas voces que casi siempre comparto contigo para poder decir que te quiero y ponerme cursi mientras me animo a decir te amo, el encanto sólo dura el tiempo justo de un simple beso de saludo, y esto último es tan relativo, pues casi nunca nos vemos.

Alguna vez te escribí que en el negro hay un azul, y en el azul un opaco, y que detrás de mi silencio hay cien palabras que jamás vas a comprender porque no encuentro la manera de que salgan y te hablen de mi amor. Tampoco sabrás que más allá de mi silencio hay un cariño que nunca antes a nadie ofrecí, pero que ante ti responde como un niño que esconde su ilusión de ser feliz.

Ayer supe una vez más, que me gustaría ser tu esclavo, tu fiebre, tu estación y tu tren, tu pecado y mi silencio, la sombra que se tumba a tu lado en la alfombra a contarte el cuento de Caperucita Roja. Los dos sabemos que no soy el mejor, que te mojas en las ganas como la María de Cruz de navajas, pero también sabemos que puedes colocarme cuando quieras el collar con el que Yoko Ono sometía a John Lennon.

Sin habérmelo propuesto en esta tarde tan llena de melancolías, coloqué un CD del bandoneonista argentino Rodolfo Mederos, y por toda mi habitación se esparcieron los colores tristes de una melodía que se llama "Antes de la eternidad". Escucharla me hizo vivir por segunda vez el momento en el que me dijiste mientras bailábamos "No woman no cry", que me estabas queriendo un poquito más.

Como te podrás dar cuenta, esta es la carta con más sentido de madurez que he escrito, pues estoy pensando seriamente que cambiar, hará de mí un mejor hombre para ti, aunque tengo mis dudas acerca de si seré un buen amante, o si seré tan sólo una mala historia para contar.

Acepto que me he equivocado muchas veces, que los significados de disculpa y perdón, están casi que a punto de desaparecer de tu diccionario, y que debo evitar a toda costa que esto suceda, pues el amor sin resolver que aparece cuando nos vemos, sólo ayudará a que me siga equivocando contigo, aunque si me dejas tomarte la mano siete días a la semana, seré feliz, o al menos generaré envidias cuando caminemos uno al lado del otro.

Lo de que aprendí a hacer café, fue pura invención para quedar bien contigo, pues como te pudiste dar cuenta la última vez que nos vimos, primero coloqué muy poco en el filtro, y después…se me fue la mano.

Amar bajo tus condiciones fue imposible. No pude atarte a mi cama, ni ser tu adiós y tu ven, tu manta y tu frío, y hoy que me encuentro convertido en tu resaca, tu lunes, tu hastío, te confieso que he querido olvidarte pero me ha sido imposible hacerlo. Debe ser porque siento que me harán falta los spaguetis a la boloñesa que preparas, ó porque todavía te amo.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Canción: "Hoy quisiera cantarte" - Alessandro Safina

Foto semilla: Luis Carlos

Otras fotos: Google

SOY LIBRE, SOY LINYERA

2009-12-30T11:58:00.016-05:00

Aquí estoy, hijo de príncipe valiente, cosmonauta.

Aquí estoy, no pago cargos, ni gravámenes, ni impuestos. Soy un fresco.

Tengo piojos por docenas, tengo un perro, una cadena, y soy libre.

Tengo un traje de arpillera, tengo un sueño en la mollera, soy linyera.

La sociedad, me dice vago, croto, sucio, comunista.

La sociedad, no me interesa en la más mínima potencia. No hay conciencia.

Cada tacho de basura es una nueva aventura en mi vida.

Yo soy un fuera de serie, tengo un caño a la intemperie, y una biblia.

Ya me voy, con mi barba y mi melena de poeta.

Ya me voy, con mis moscas a dormir en un potrero, sin portero.

Tengo un sapo en la barriga por decir tantas mentiras como ustedes.

Tengo una frase guardada, sólo sé que no sé nada suficiente… y hasta siempre, y hasta siempre, y hasta siempre.

Música: "Soy libre, soy linyera"

Autor: Juan & Juan

Fotos: Google

PAPERBACK WRITER

2009-12-12T01:49:00.026-05:00

A mis amigos, y para aquéllos a los que no les adeudo la ternura porque les quedé debiendo más de una factura, quiero dedicar la publicación de mi primer libro de cuentos: “Un pésimo malo”.

Fueron muchas noches arrugando papeles en las que lo único cierto, fueron las ganas que tuve de salir volando por la ventana cuando no me salían las historias en las que muchas veces, me vi involucrado como uno de sus personajes.

Este libro nació porque afortunadamente no uso corbata, no me coloco el vestido de paño del señor gris, porque sigo con mi capacidad de asombro intacta, y porque todavía vive en mí el niño que nunca ha crecido, ése pésimo malo que usa jeans rotos, lee a Mafalda, hace el signo de la paz, escribe grafittis, toca puertas, tira piedras, y sale corriendo.

Pura y deliciosa inmadurez.

“…If you really like it, you can have the rights

It could make a million for you overnight

If you must return it, you can send it here

But I need a break and I want to be a

Paperback writer

Paperback writer…”

Música: "Paperback writer" – The Beatles

Fotos: Luis Carlos Bonilla Sandoval

TIEMPO, DEVUÉLVEME MI TIEMPO

2009-12-10T11:50:00.005-05:00

Tiempo:

Quisiera saber en dónde te encuentras, aunque siempre me han dicho que estás en todo lo que nos rodea, y que tu paso es inexorable.

Llévame de vuelta a los días cuando salía en mi patineta roja a comprar las dos botellas de leche y el pan tajado a la tienda del judío que me enseñó a comer pan francés de cincuenta con Coca Cola.

Devuélveme las tardes de los sábados cuando salía al balcón a ver a la vecinita que tanto me gustaba.

Retrocédeme a las noches en casa de mi abuela para que pueda buscar el olor perdido del pan recién horneado que se regaba por todas las habitaciones.

Dibuja mi cuarto y mis soldaditos de plomo, ayúdame a recordar mis juegos a los vaqueros en sus rincones, cuéntame si ellos también fueron continentes desconocidos a los que llegaba dentro de una caja de cartón que se convertía en barco mientras recorría toda la casa en compañía de mi hermana.

Ayúdame a recordar que en mi barrio cada calle y lote baldío, eran una aventura, y que cada esquina era una memoria inolvidable, y que en esta vida lo importante es el tratar y que lo que cuesta, es lo que no voy a olvidar.

En la curva de los años me he encontrado de nuevo con los muchachos con los que solía jugar después de salir de cine de domingo, con aquéllos amigos con los que caminé senderos de estrellas cuando el horizonte era tan sólo un atajo sobre el río al que íbamos a capturar pececitos de colores. Enséñame como hacíamos para tratarnos de vos y no de usted.

Hoy recobrando la memoria con café, y viendo el cambio en nuestros rostros, reafirmo la lección que me diste alguna vez:

Aunque pases y, pase lo que pase…se puede seguir siendo el de siempre.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Música: "Me voy" (Ana & Jaime)

Fotos: Mate - Luis Carlos Bonilla Sandoval

Barrio - Google

SEE ME, FEEL ME, TOUCH ME

2009-11-18T20:30:00.011-05:00

He vuelto al lugar en donde te vi por última vez. Nada ha cambiado, excepto que ya no están mis soldaditos de plomo, ni los discos de The Who en la repisa.

En el espacio que alguna vez ocuparon algunos de mis sueños, está la nota en la que escribiste que te los llevabas, porque haciéndolo cortabas el hilo que me ha mantenido atado con aquéllos años maravillosos en los que la vida me importó muy poco.

A partir de hoy creo que tendré que acostumbrarme a ver el vacío, y a escuchar el silencio en mis oídos. Espero que los soldaditos te cuiden, y que puedas digerir los discos. En sus surcos encontrarás letras y sonidos que difícilmente vas a comprender.

Postdata 1: Si quieres me llamas y te cuento porque Pete Townshend rompía guitarras, o si prefieres jugamos a los soldaditos.

Postdata 2: No vayas a vender los discos. Son ediciones inglesas originales.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Canción: "See me, feel me, touch me" - The Who

Fotografías personales: Luis Carlos Bonilla Sandoval

The Who - Google

MI MAMÁ YA NO ME MIMA

2009-10-24T23:11:00.019-05:00

Cuando abro la nevera y no encuentro mayonesa de la que preparabas, siento un enorme vacío en mi vida, y esto me hace reafirmar que no me trajiste al mundo a sufrir, sino a disfrutar de una fiesta sin final, pero viéndome tan solo en la mansarda que ocupo desde que me fui de casa por haber perdido el año escolar, hace que piense todo lo contrario, y que busque consuelo algunas veces en la canción “Fair game” de Crosby, Stills, Nash & Young porque recuerdo que la conocí cuando decías que me estabas criando con cautela, palabra que abarcaba cualquier intento de ir a la esquina a contar películas con mis amigos.

Muchas veces me ha provocado dejar todo, pero no sé cómo, y lo peor es que no puedo ni siquiera intentarlo, porque no he pagado la renta hace más de dos meses, situación que me obliga a esconderme del casero cuando lo veo, porque anda diciendo que si no me pongo al día, se llevará todos mis discos de rock. Ya se cargó el de los Dave Clark five que tiene la canción “Because”, el de Arlo Guthrie que incluye el tema “Coming into Los Angeles,” uno de América con el clásico “Don’t cross the river”, y “Hold the line” de la banda Toto. Mamá, así te suene raro, esto es peor que aguantar hambre.

No vayas a creer que sólo te extraño por lo de la mayonesa, también te echo de menos cuando escucho “Miss you” de los Rolling Stones. Esta canción me recuerda la lasagna de pollo y el puré de papas con tocineta sofrita que hacías, aunque también trae a mi memoria los movimientos de caderas de Mick Jagger, y la imagen de Laura llevándose mis cuentos del pato Donald, y el libro de imágenes de The Beatles del fotógrafo Tim Hil . Te juro que si hubiera sabido que cumplir años y no madurar iban a complicar mi vida, habría hecho hasta lo imposible por aprender a anudarme la corbata, pero ya ves, sólo se desnudar mis debilidades de hijo, pues soy un pésimo malo.

Me gustaría que escucharas “Dismal day” de la banda Bread para que sepas cómo me estoy sintiendo, pero si no la entiendes, pídele a mi hermana mayor que te traduzca “Mother freedom” del mismo grupo, así sabrás que estar lejos de casa no ha sido malo del todo, pues aunque no terminé la secundaria, ni aprendí a pegar un botón y mucho menos a freír un huevo, sé hacer pulseras tejidas, collares con semillas, y hasta tengo tiempo para soñar con un mundo mejor.

Ayer mientras revisaba algunas fotos en las que aparezco feliz a tu lado, pensé seriamente en la posibilidad de seguir sonriendo, así me tilden de inmaduro, pues tú más que nadie sabe que la edad, la curiosidad, y llevar la contraria, hacen que sienta lo mismo ante lo que veo como asimilado, y lo más importante, es que la cultura sistematizada, no ha podido satisfacer a este curioso del desorden y del colorido.

Quisiera saber si todavía me recuerdas cuando cumplo años, pues desde que decidí vivir solo, nadie volvió a darme regalos, ni a cantarme el “Happy birthday”, olvido que me ha llevado a decidir que la canción de The Beatles con este mismo nombre, sea la que alegre mi vida cuando trate de recordar cuántos años no tengo.

Postdata#1: Hoy me levanté con la canción “Turn turn turn” del grupo norteamericano The Byrds dándome vueltas en la cabeza. Debe ser porque Laura se fue barriendo con todo.

Postdata#2: Mamá por favor llama antes de que me corten el teléfono, que el casero se lleve mis discos, y tenga que vender la guitarra. Me hace falta tu cantaleta.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Tema musical: "Turn, turn, turn" - The Byrds

Fotos: Luis Carlos y Google

TE ROCKUERDO DESDE LA BAÑERA

2009-10-14T11:46:00.022-05:00

Quiero que sepas que si estuviera afectado por tu partida, y por la conversación telefónica que sostuvimos después de que te llevaste las cosas que teníamos en la mansarda, a excepción de mis discos de rock y los afiches de The Beatles, no estaría en la bañera tratando de introducir mi patito de caucho dentro de una pompa de jabón mientras vivo la sicodelia de los diez y siete minutos y cinco segundos de la canción “In-a-gadda-da-vida” de la banda Iron Butterfly. Escuchar esta versión larga ha sido una buena estrategia para olvidarte, y para que no me tiemble la voz cuando deba decirte que ya no anhelo cruzar contigo el universo dentro del bus multicolor que estuvo en Bethel.

Ayer mientras buscaba un disco perdido de John Denver con el que esperaba darle un color diferente a mis nostalgias, encontré las flores y el signo de la paz que me hiciste con papel mache aquélla tarde en la que escuchábamos “Reflections of my life” del grupo The Marmalade, y mientras las contemplaba, reconstruí el momento en el que te dije que la melodía de la canción no tenía nada que ver con la traducción al español que algunas emisoras hacían de la letra, recordando además que después de que te hice este comentario tan simple, tuviste tus primeras pataletas de adulto, pues apagaste la grabadora para decirme que habías pasado el examen de admisión en la universidad, que estudiarías derecho y ciencias políticas, y que nunca más volverías a usar jeans ni a rockear conmigo porque esto no va con la rigidez de la “Teoría Pura del Derecho” de Hans Kelsen, y mucho menos con tu nueva vida de estudiante respetable.

Menos mal que no aprendí a interpretar la guitarra que me regaló mi papá. Pienso que hubiera cometido un error apagando la última estrella mientras te componía un Blues triste para hacerte ver que estabas equivocada. La melodía y la letra tan personal, habrían sido con el tiempo mi dolor de cabeza. Prefiero soñarte con “Like a rolling stone” de Bob Dylan, aunque sé que nunca te gustó la voz de este cantante.

He pensado que después de que termine de bañarme, y que el patito de caucho se haya salido de la pompa, te llamaré. Pero lo que no sabrás es que lo voy a hacer porque te extraño, y que el pretexto será el de averiguar por el paradero de las revistas Life que guardaba en mi clóset, sobre todo por aquéllas en las que aparecen en sus carátulas los Cuatro de Liverpool, los astronautas del primer viaje a la luna, las fotos de la alternativa de Manuel Benítez “El Cordobés”, los estragos del Napalm en guerra del Viet Nam, y las fotos del Ché en Bolivia. Pero si para cuando te llame estás ocupada preparando tus exámenes finales, no te preguntaré por las revistas, te hablaré de la nueva franela que compré en una venta de saldos para reemplazar la gris de Mickey Mouse que nunca te gustó, pero no te haré comentarios de mis tenis Adidas, ni de mis Levi’s 501. No te gustará saber que los primeros perdieron parte de la suela como me lo pronosticaste, y los segundos están llenos de rotos y parches alusivos a bandas de rock.

Si hubieras escuchado la canción “My generation” del grupo británico The Who cuando te lo sugerí, hoy estarías rompiendo guitarras como Pete Townshend, pero quisiste ser adulto, permitiendo además que tu mirada madurara. Cuando tocó la harmónica en la esquina, me dicen que vistes de sastre, que usas tacones altos, y caminas de prisa. Yo sigo usando jeans desteñidos, y tan campante como Johnny Walker.

Creo que no te he olvidado, y esto lo pude comprobar, pues mientras escuchaba “The horse no name” del grupo América, sonó el timbre y pensé que eras tú que regresabas sin tus libros de derecho, con los senos libres bajo la blusa hindú que tanto me gustaba, con algunas margaritas enredadas en el pelo, y haciendo el signo de la paz. Pero me equivoqué. Era la vecina que venía a reclamarme porque estaba saliendo agua por debajo de la puerta del apartamento. Debió ser que dejé la llave de la bañera abierta mientras esperaba una llamada tuya.

Postdata: He aprendido a preparar el agua jabón para hacer pompas. Cuando quieras te enseño, pero por favor trae tu aro de alambre para saber quién hace la más grande.

Luis Carlos Bonilla Sandoval (Octubre 2009)

Tema musical: "Young boy" - Paul McCartney

Fotos: Google

ZAMBA PARA NO MORIR

2009-10-06T11:33:00.019-05:00

Romperá la tarde mi voz,

hasta el eco de ayer,

voy quedándome sólo al final,

muerto de sed, harto de andar,

pero sigo creciendo en el sol, vivo.

Era el tiempo viejo, la flor,

la madera frutal,

luego el hacha se puso a golpear,

verse caer, sólo rodar,

pero el árbol reverdecerá, nuevo.

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy,

con el cuero asombrado me iré,

ronca al gritar que volveré,

repartida en el aire a cantar, siempre.

Mi razón no pide piedad,

se dispone a partir,

no me asusta la muerte ritual,

sólo dormir, verme borrar.

Una historia me recordará, vivo.

Veo el campo, el fruto y la miel,

y éstas ganas de amar.

No me puede el olvido vencer,

hoy como ayer, siempre llegar,

en el hijo se puede volver, nuevo.

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy,

con el cuero asombrado me iré,

ronca al gritar que volveré,

repartido en el aire a cantar, siempre.

Canción: Zamba para no morir (Mercedes Sosa)

Imágen: Google

YA SONRÍO COMO ANTES, HE CAMBIADO DE PENSAR

2009-09-02T23:23:00.024-05:00

Después de muchos intentos aprendí a escribir tu nombre sobre jirones de viento. Esto significa que te olvidé. En mi corazón ahora vive una secreta mujer que trajo consigo el aroma de los campos de fresas para siempre, y que es feliz cuando pongo en mi gorra el botón metálico en el que se encuentra dibujada una paloma blanca sobre el mástil de una guitarra silenciosa, la que para mi gusto, y el disgusto de los iconoclastas, imagino ha de ser la Fender Stratocaster de Jimmy Hendrix.

Podría decirte que la canción“Woman” de John Lennon hizo su parte, pero sé que no lo entenderás así, y que vas a manifestar que esto es absurdo porque la canción es un himno a la reconciliación por aquello de que en alguna parte dice “Mujer, por favor déjame explicar. Nunca quise causarte pena o dolor…”

¿Qué pensarás si te digo que John disfrutó mucho con May Pang antes de explicarle a Yoko en “Double fantasy”, que quería convertirse en un gorrión enjaulado?

No me voy a preguntar quien seré sin tus palabras rebuscadas, tampoco te voy a regalar mi camisa azul para que duermas con ella, y cuando me acueste después de ver en la tele el show de Bugs Bunny, no voy a pensar si hay trigo maduro en tu pelo. Ya no soy el molino de tu amor.

Hoy mientras caminaba sin prisa por las callecitas angostas de mi barrio, tuve tiempo para contar sus adoquines y las cometas sin vida que giran enredadas entre los cables de la energía desde el último verano, descubriendo mientras lo hacía, que sigo con mi madurez intacta.

He dejado los clásicos de la literatura universal para retomar los comics, toco timbres y salgo corriendo, tiro piedras, rompo vidrios y tejas, pateo botes de basura, pego goma de mascar en las sillas de los teatros y en los asientos de los buses, escribo grafitis en las paredes, y disfruto mucho más haciéndolo en las puertas de los baños, no lustro mis zapatos, no uso el reloj de Mickey Mouse que me regalaste el día que publiqué mi libro del cual no vendí ningún ejemplar, he recuperado los blujeans que mi padre perdió jugando al póker en la casa donde nace el sol, como manzanas verdes y las huelo para que mi sentido del olfato viva nuevas sensaciones, y cuando lo hago, no me pregunto como antes si te habrás colocado perfume en medio de los senos, o si gotitas de sudor con sabor a mí, se estarán deslizando sin prisa a través de las copas de tu brasier talla 36 antes de llegar al fondo de tu ombligo, y al borde de tus bragas.

PD: devolví mi celular, y cancelé mi cuenta de Hotmail. Peter Pan me dijo que estos privilegios de la vida moderna, no se necesitan en Neverland.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Tema musical: Woman - John Lennon

Imágenes: Google

ROCKCUERDOS

2009-08-23T00:44:00.012-05:00

Quisiera saber si mirarte en silencio es distancia o es preludio, pues si te invito a escuchar los discos de rock que guardo con los aretes que le faltan a la luna, me vas a decir que no te gusta, que prefieres los diamantes de Lucy. Y si te digo que me he inventado el verbo “Nostalgiar”, me vas a preguntar toda seria, que cuando es que voy a madurar. Pero bien sabes que este verbo tan tuyo, tan vigente en las agendas de los sicólogos y en los libros con los que especulan en sus consultorios, no me interesa. Prefiero seguir creyendo en un cielo de mermelada, en los Blue Minnies, y en los hombres de plastilina que llevan corbatas de espejo mientras conducen taxis de papel periódico.

Ayer mientras escuchaba “Woman” de John Winston Lennon, pensé llamar a tu casa para pedirte que nos encontráramos en el baño de un café como lo hicimos alguna vez, pero me contuve. Sentí que si lo repetíamos, no te iba a dar besos con los ojos cerrados, ni te hablaría de la talla de tu sostén, ni del tatuaje en tu trasero, mucho menos de los dientes de Luis Miguel y de sus saltitos. Consideré que si nos encontrábamos en el wáter, sería para recordarte que en Agosto del 69, en una granja de Bethel, se realizó el mejor concierto de rock de todos los tiempos, y que gracias al documental dirigido por Michael Wadleigh, Crosby, Still &Nash, se volvieron tan famosos como su “Wooden ships”.

Hoy me he levantado con ganas de fumar en la bañera y de escuchar a Deep Purple. Para mí, esto es nostalgia, para vos, es ridiculez. Creo que te voy a dejar viviendo con tus baladitas ochenteras y tus palomitas de maíz hechas en horno micro ondas, pues me importa más la melancolía que pueda llegar a sentir si me quedo viviendo en este mundo sin una estúpida razón, y lo que es peor, sin saber si el Coyote se comió al Correcaminos después de haberlo atrapado con una trampa embadurnada de pegante marca Acme.

Me hubiera gustado decirte que Bob Dylan, Mick Jagger, y Paul McCartney, se tinturan el pelo, que Zak Starkey, el hijo mayor de Ringo Starr, abandonó Oasis, y comentan por ahí, que reemplazará a Charlie Watts en la banda de las Piedras Rodantes, y que Alicia, la que estuvo en el país de las maravillas, no se comió una seta mágica, sino una Silocibe Cubensis. Esto último me lo contó el Sombrero Loco.

PD: Aunque consideres que por culpa de mis rockuerdos y el cine retro que tanto me gusta no pudimos entendernos, quiero que sepas que nunca te voy a olvidar, y que antes de que el Coyote logre su objetivo, y mucho antes de que Mafalda se tome la sopa, te voy a regalar el collar que hice con los aretes que le faltan a la luna para que puedas conjugar y entender el verbo que inventé.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Agosto 22/2009

Música: "Wooden ships" - Crosby, Stills & Nash (Woodstock 69)

Imágenes: Google/Internet

REFUGIO ARTIFICIAL

2009-07-19T01:22:00.025-05:00

Tiempo de sueños esquivos en el que ha aparecido un poco de todo, hasta el recuerdo del día en el que mi padre perdió mi nuevo bluejean jugando al póker.

Tiempo de papeles arrugados y de hastíos en los que no he sabido nada de tu vida, y en el que lo único cierto, es que he estado soñando con tus dibujos nacidos en medio de claroscuros, sticks de incienso, porciones de pizza, botellas de Coca Cola a medio llenar, recortes de revistas, carátulas de discos, música de Eric Clapton, Bob Marley, y los Stones.

Quisiera saber si ya encontraste la casa donde alguna vez nació el sol, ése refugio invisible para alucinados del que me decías que sólo se puede llegar cuando se escribe, y en dónde es posible amar hasta el amanecer porque no existe el olvido.

Hoy he recordado la tarde cuando leímos a Baudelaire y me dijiste que las paredes y los muebles en ella no existen, que hay que dibujarlos para sentir sus líneas, y que te parecía triste saber que el tren que viaja a New Orleans, ya no se detiene en en la casa donde nace el sol.

Te cuento que después de haber visto 2001 Odisea del espacio por centésima vez siguiendo tus consejos para poder entender su simbología, no podría decirte si me inclino por esta adaptación que Kubrick hace del Centinela de Clarke, sí por Hikmet cantándole a “Tu alma”, quizás Bécquer que no sabe lo que ha soñado, de pronto García Márquez y sus mariposas amarillas, talvez Machado y los fantasmas, acaso Sabines o a lo mejor Serrat y su "Secreta mujer".

PD: Si te interesa saberlo, creo que por ahora…sólo me interesás vos, y más adelante…sólo vos.

Me lo recomendó el médico para la cordura.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Julio 18/2009

Canción: "Diary" - Bread

Fotografías: Luis Carlos Bonilla Sandoval

PENSÁNDOLO BIEN

2009-07-15T02:28:00.022-05:00

Verte me emociona, pero no hacerlo, ha mejorado mi salud y mi apariencia personal. Volví a usar jeans rotos, franelas desteñidas, no uso loción, no me rasuro, y por supuesto no volví a cortarme la cara. Ya no tengo prisa para verte.

Ahora que no estás, creo nuevamente en las cosas simples de la vida. Me gusta andar descalzo, tomar café sin azúcar, caminar bajo la lluvia, hojear periódicos escritos en chino para no enterarme que le está sucediendo al mundo, comprar libros usados en el centro de la ciudad, leer a Mafalda y a Superman, pero lo mejor de todo, es que he vuelto a cantar“Words of love” de The Beatles como lo hacia cuando estaba en el colegio.

Ya no escribo tu nombre en mi cuaderno, ni en las paredes libres que quedan en el barrio.

He olvidado tus canciones tarareando las mías. No canto los "Secretos" de Lerner cuando estoy en la ducha, tampoco cuento ovejas ni películas, pero si me preocupa que Charlie Watts quiera retirarse de la banda.

No me interesa saber si me leíste, si te parecieron buenos mis escritos, si estás conmovida con la muerte de Michael Jackson y de Farrah Facewtt, o si el banco amplió el cupo de tu tarjeta de crédito para que puedas comprar el jamón light que anuncian en la tele.

Pero pensándolo bien, me hacés falta, y un día de estos te voy a llamar por teléfono para decirte que te quiero, y que si no estás comprometida, me gustaría volver a verte. Es bueno para la salud.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Julio 15/2009

Melodía: "Simple man" (Crosby, Stills & Nash)

Fotografías: The Beatles/Rolling Stones - Luis Carlos Bonilla Sandoval

Internet (2)

NOCHE DE AMANTES ETERNOS

2009-06-23T19:46:00.027-05:00

Voy a esperar a que el sol se oculte, que desaparezca el horizonte para verte.

Sé que la luz es un puñal de acero que destroza tu cuerpo, mi deleite,

que debo aguardar hasta que las campanas de la iglesia se silencien,

estar vestido de penumbras cuando salgas del sepulcro,

y ser tu elíxir de vida más allá de la muerte.

Las horas han pasado, y el sol ha muerto. Ya siento tu presencia y tu perfume.

¡Oh placer querida mía! Las sombras no ocultan tus líneas a mis ojos, puedo ver tu piel desnuda, tus pechos palpitante... tu sexo, lo permites.

Con los ojos me pides que te ame, que te deje beber mi sangre, que es preciso, que el amor es entre dos, y es para siempre.

Entrelazados sobre el piso de la cripta, sintiendo como clavas tus navajas en mi cuello, te he dicho que quiero ser una alma centinela, dejar atrás Estigia y a Caronte, hundirme contigo en las tinieblas de la muerte en vida, seguir siendo tu amante, que hagas de mi lecho durante tres noches tus dominios, ser la envidia del que vive sus desesperanzas, y no ser tan sólo un cadáver que yace junto al tuyo en una tumba de sueños infinitos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Junio 23/2009

Tema musical: “Beyond the depth” – Epica

Imágenes: Internet/Google

NOCHE DE RONDA

2009-06-06T19:59:00.020-05:00

La muerte anda de ronda. Ocupa todos los espacios porque sabe que todo y todos, le pertenecen. No tiene prisa, simplemente aparece. Sus métodos de selección, y de control son diversos, y al índice de su manual de operaciones, le ha anexado un nuevo capítulo: Ha descubierto cómo convertir una simple gripa en pandemia.

Supe por comentarios que hicieron en el callejón, que no tiene sexo, y que ríe cuando se entera de que las enfermedades terminales siguen vigentes, pues en estos casos siente que su llegada será más placentera. Sus herramientas de trabajo tan diversas, las ha entregado a los humanos para que las perfeccionen, y algunos escogimos la que era, y seleccionamos nuestro objetivo con tiempo suficiente para que todos los medios de comunicación hablaran de nosotros, y así poder llegar de una al salón de la fama.

Hoy recuerdo que fui contratado por unos señores de espejuelos ahumados que me pidieron que apareciera en escena como actor principal cuando un auto de color blanco, europeo y nuevecito de placas oficiales, hiciera su aparición en mi barrio durante la inauguración de una escuela que ni techo tenía. Decían que al final, después de hacer el trabajo, no habría nada más de que hablar, que cambiaría la vida en la ciudad, y que cambiaría la mía.

Realmente poco me importaba si el hombre de la foto que me habían entregado para que tumbara era el presidente del partido "Rebúscate como puedas", actualmente en el poder, que si era bueno o malo en su casa con los hijos, que si tenía esposa y querida. Lo cierto era que nada había hecho por mí, pero yo si haría mucho por él. Lo convertiría en mártir sin cobrarle un solo peso ¡A mi qué!

Sólo sabía que le tocaba perder, que era él o yo, que no me iba a entristecer cuando lo viera muerto dentro del auto como sí me sucedió cuando vi morir desangrado a Pedro Navaja en la avenida, que no tenía tiempo para echarme atrás, que el canto de la ametralladora tenía que hacer un coro celestial con el chirrido de las llantas de la moto cuando estuviéramos escapando hacia la salvación, que después frente a la escuela, sólo debía quedar la señora sorpresa haciendo conjeturas, que esperaba que nada nos fallara para poder tomarnos unos tragos con los amigos y las nenas, y que al final del día, cuando todo estuviera frío, allá en el cielo no me estuviera recibiendo mi juez.

Yo tenía quince años el día que iban a inaugurar la escuela, y Pepe diez y seis. Hoy mi amigo tiene veinte de estar muerto, no tengo los quince míos, pero sí los veinte suyos de estar sentado en una silla de ruedas con una bala de fusil R-15 incrustada en la espina dorsal, estoy más viejo y me da pena decirlo, y él sólo llegó a tener diez y seis años. Se quedó joven para toda la ternidad.

Creo que debe estar allá arriba buscándome en medio de las nubes para salir por ahí, y seguro que tiene una motocicleta mejor que la que manejaba el día que nos despedimos para siempre.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Junio/2009

Tema musical: Sicarios - Rubén Blades

Imágenes: Internet

CARTA PARA JULIA

2009-05-09T18:28:00.044-05:00

En esta mañana mientras miraba tus cartas y la fotografía que me entregaste cuando partí, he entendido el significado de amor, tiempo y distancia.
Tu recuerdo estuvo perdido con las esquelas durante muchos años, y hoy mientras camino hacia el ocaso de mi vida, afortunado soy al haberlas encontrado en el fondo de la cajita de madera que me regalaste la noche en la que atrapábamos luciérnagas para hacer una lámpara.

En este entreluces de colores sepias y de nostalgias que comienzan a perderse en las calles y en los techos de mi barrio, también he recordado la tarde en la que siendo muy chicos, intentábamos contar las mariposas que trazaban círculos sobre la superficie del estanque al que íbamos a ver zarpar barquitos de papel.

Mientras te escribo, siento que he comenzado a desvanecerme en medio de los colores cobrizos que ingresan por mi ventana, pero antes de que llegue el final, quiero confesarte que tengo la hoja de cuaderno que nunca te di. Todavía se puede ver el corazón que dibujé, y en su interior, tu nombre y el mío escritos con un lápiz de color rojo.

Todo tiene su final, nada dura para siempre. El señor tiempo ha pasado sin darme cuenta, y mientras caminaba con su prisa hacia el sol que se dibuja sobre un horizonte que no volveré a ver, he podido terminar la que quizás sea mi primera y última carta para ti.

Es lindo y es triste, pero las luciérnagas que aún guardo en la cajita de madera, han comenzado a pintar de luz el pedacito de noche que aún me queda. Mañana no estaré al atardecer.

Pablo

Posdata 1: Aunque el amor entre los dos se llenó de besos ausentes, adjunto a ésta, encontraras dos fotografías, y la hoja del cuaderno que nunca te entregué.

Posdata 2: Si todavía me amas, te estaré esperando al final del arco iris.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Mayo 9/2009

Tema Musical: Palabras para Julia - Liliana Herrero

THE BLOGGER.COM

2009-05-04T20:32:00.017-05:00

Nadie me lo dijo antes, pero creo que estoy enloqueciendo.
Mis noches se están disfrazando de amaneceres, y hasta podría decir que los objetos inanimados que adornan los estantes y las paredes del lugar que me sirve de vivienda, han comenzado a tener un papel importante en mi vida: hablan de lo que me conmueve, piensan en lo que me irrita, y censuran lo que me inhibe.

Durante muchas noches con sus alboradas, y parte del poco tiempo que empleo para dormir, he estado buscando en internet un día sin nombre, un día que apenas se esté construyendo para sentarme durante sus horas a escribir sin afanes, y si lo encuentro, espero dejar de una vez y para siempre las angustias que vivo durante las horas que paso frente a la pantalla del computador tratando de reinventar historias en las que me he estado introduciendo como uno de sus personajes para presionar los desenlaces.

En la búsqueda incesante de lo que quizás no existe, mi fisonomía ha cambiado tanto como mi peso corporal, y esto sumado a la pérdida de la autoestima que llega cuando no se alcanzan o se pierden los objetivos, ya se ven reflejados en mi comportamiento.
Soy un apostata que no acepta el axioma absurdo que asegura que las sombras se alimentan de las imágenes y de nuestros temores para hacernos ver lo que queremos ver.

Un nuevo amanecer está encima, y aunque tengo acumulado cansancios y frustraciones de otras noches, no quiero dejar el final de este cuento en el aire, debo seguir digitándolo, y buscar en el cielo raso, en el piso, en los pliegues de las cortinas, o en cualquier objeto que me rodee, el final para una historia en la que he tratado de estar al margen.

Si no me estuviera sucediendo lo que a continuación les voy a describir, no lo creería, pero el tiempo se ha detenido. Los objetos que adornan mi habitación, ahora hablan en lenguas desconocidas, el monitor del computador ha enloquecido, hay un conejo blanco que me llama desde el fondo de un espejo, también ha aparecido un gato que sonríe, escucho a una reina obesa que lleva puesto un vestido elaborado con naipes dando órdenes, sobre mi biblioteca veo un sombrero loco que insiste en decidir por mí, el frío se ha convertido en una mujer, y detrás de mi…estoy yo.

Y si todo lo aquí escrito parece absurdo, desde el manicomio en donde me encuentro, puedo dar testimonio juramentado a quien le pueda interesar.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Mayo 4/2009

LAS CONFESIONES DE MINA

2009-04-29T18:37:00.024-05:00

Quería aprender a caminar sin hacer ruido para poder llegar hasta tu lecho cuando el sol se ocultara, y cuando logré hacerlo, descubrí que levitaba, que no tenía imagen, y que mi cuerpo durante las noches de vigilia en las que te esperaba desnuda, era tan sólo un sueño que necesitaba vivir contigo en el mundo que hoy compartes con la vida.

Soy un reguero de tinta con la que podrás escribir nuestra historia.
Si ya no me amas, pero aún me recuerdas, quizás podrías empezar la primera página con esta frase: "Haber estado contigo mientras vivías, fue un privilegio que no supe valorar, porque sintiéndome seguro de tu amor, creí que no era necesario decirte que te amaba".

Hoy mis movimientos se aferran a cada uno de tus huesos para poder sentir sus crujidos cada vez que camino tu cuerpo antes de que llegue el alba. No lo sabes, pero en el lugar oscuro y vacío en el que me encuentro, y que algunos llaman eternidad, necesito que mis rodillas toquen mi cara y me consuelen.

Luis Carlos Bonilla Sandoval - Abril 29 de 2009

Fotos tomadas de internet

CONVERSACIONES CON EL VIENTO

2009-04-25T19:57:00.048-05:00

Hoy el viento me habló desde el fondo del bosque, y dijo muy convencido, que no volverás, que debo eliminar de mi diccionario el verbo volver, y aprender a conjugar uno que se llama olvidar.

Quiero que sepas que tu recuerdo es más grande que todo aquello que no tiene explicación lógica, y que no he querido escuchar lo que se dice en la floresta, aunque el viento ha estado insistiendo en dejar una estela de letras y de frases cada vez que camina en medio de las hojas de los árboles, y sobre las aguas del estanque en donde se bañan las libélulas y las mariposas que nunca pudimos contar.

Parece cosa de locos, y es posible que no me creas, pero mientras negaba la posibilidad de escucharlo, aprendí a hablar en el idioma de los fenómenos naturales que llegan y se van de casa, y en el lenguaje abstracto de las hojas que cubren el camino que tantas veces recorrimos.

-Brisa. ¿Volverá?
-No lo creo. Pregúntale a las hojas-
-Hojas…
-No sigas. Bien sabes que no puede retornar quién nunca estuvo.
-Dime atardecer. ¿Volverá?
-Es imposible que lo haga. Su recuerdo se fue más allá del sol de los venados.
-Arreboles. Son ustedes mi última esperanza ¿Volverá?
-No. Ya pintamos el atardecer, y sólo vimos la silueta de tu ciudad, más no la de ella.
-¿Entonces qué debo hacer?
-No hagas nada. Vuelve a la brisa. Pregúntale de nuevo, mira las hojas, tócalas, busca en ellas los pasos perdidos, escucha al atardecer, y sí nada comprendes todavía, entonces el viento habrá de repetirte lo que no has querido aceptar.

El tiempo ha pasado entre nosotros, y la vida con algunos de sus colores, sigue en el mismo lugar en donde la dejaste. Continuo escribiendo, no se sí mejor o peor, y la puerta cómo te lo dije alguna vez, permanece abierta por si quieres volver.
Quiero que sepas que aprendí a apagar la estufa, y que cuando lo hago me acuerdo de tí. También aprendí a preparar café.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – (Santa Elena, Abril 19/2009)

QUISIERA SABER

2009-04-22T22:21:00.012-05:00

Quisiera saber si mirarte en silencio es distancia ó es preludio,
saber si sabes que en mi amor mudo hay otras cosas.
Quisiera saber si duermes, o voy en contravía,
saber mis sueños tuyos y tu boca mía.
Quisiera saber si eres hoy y serás mañana,
saber si puedo soñar que existes, o te olvido.
Quisiera saber si sabes que amar es sinónimo de dos,
saber si eres en mi vida la respuesta que esperaba.
Pero si no lo sabes o lo callas, saber no es sólo un verbo,
saber también es sentir, que al fin nos entendemos.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Abril 11/2009

EL LOCO DE LOS CINCOS

2009-04-17T20:29:00.013-05:00

Yo sé que estoy piantao, piantao, piantao…
No ves que va la luna rodando por Callao;
que un corso de astronautas y niños con un vals,
me baila alrededor… ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!”

Balada para un Loco (Horacio Ferrer)

¡Hey Charlie! Decíme que estás bien bacán, que no tenés frío, y que los achumados de siempre no vinieron anoche a colocarte cigarrillos ordinarios en los dedos. Decíme que los intelectuales abacanados no han venido todavía a joderte con las cámaras de televisión, los discursos repetidos, y el cuento del festival del tango en tu homenaje y tales.

Con la puntualidad de siempre, este es quilombo que escucho desde mi ventana a las cinco de la mañana antes de que empiece el noticiero radial. Me he acostumbrado a la perorata del hombre que se esconde detrás de un árbol, y que “tiene medio melón por cabeza, las rayas de la camisa pintadas a la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de taxi libre levantada en cada mano”. Una mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus como lo escribió Horacio Ferrer.

Es un loco lindo, es mi reloj despertador, aunque no sé si los demás vecinos lo sientan como propio, yo lo siento mío. Vivo solo, pero esto no me importa. Así también soy feliz. Nunca me preocupé por acoyarme y mucho menos por dejarme abrancar. No tengo perro que me ladre, voy y vengo como el viento, y cuando el loco me recuerda a Carlitos, lloro por las cosas que me gustaban y que ahora solo me conmueven.

¡Hey Charlie! Bajá de tu pedestal, no sigás embretado en tu porteña soledad. Mirá que si no tenés gomina, y no te para bolas una feba de la Cuarenta y Cinco, solo tenés que prender un faso de los que te dejan los borrachos que suben en primera cuando van a la casa pensando en la disculpa que le dirán a la percanta que los espera desde ayer en la catrera. Viejo, mantené la sonrisa de siempre, y ya. Te juro que si te sentís mal, vendré con un poema y un trombón viejo a desvelarte el corazón amigo Charlie, y perdoná si te falto el respeto y no te digo Don Carlos Gardel, pero es que yo a mis amigos los trato con confianza.

Son las seis de la mañana. Lo sé porque el Loco de los Cincos ha terminado de hablar con Carlitos, y el noticiero ha interrumpido para darle paso a la publicidad.

Afuera el estruendo metálico de los buses que suben y bajan, el humo y la polución que sale de sus tubos de escape, el grito destemplado del médico que arregla la depresión, los chismes alzados de la mujer que sale todos los días con una escoba a barrer el andén y a esperar con quien alacranear, los semáforos locos que dan tres luces celestes, las ofertas de muebles para pagar a crédito, las canciones que salen de la vitrola del bar que no cerró, el olor a manteca rancia que se desprende de la fritadora de pasteles, la humedad de los techos, el sonido que producen las puertas de las casas de empeño que esperan la llegada del parcero con el botín y las biyuyeras, el bullicio de muchachas que bajan presurosas para el colegio, las carreras de los varones que van para el laburo y al final los pasos largos de la secretaria que será recogida por su jefe en la esquina de la frutera donde las naranjas le tiran azahares al Loco de los Cincos.

La mañana sigue en el mismo lugar en el que la dejé cuando me fui a preparar el almuerzo y a escuchar el radioperiódico del medio día. No avanza, y por el sonido seco como de cabeza rota que entra por mi ventana, se que los bacanes están siguiendo la trayectoria interminable de una bola de billar, y es muy seguro que el lustrabotas con su baranda que espanta, les esté ofreciendo como todos los días, el betún que se necesita para que los tamangos luzcan como nuevos.
En los bares ya no hay malevos ni pillos. Ahora hay fajados.
Nada es igual en las calles del destino ingrato. Lo único que ha cambiado es la casa de Carlitos, aunque dicen por ahí que para el festival de tango de Medellín, le van a meter biyuya para que luzca como en sus mejores años.

Las seis de la tarde. Las edificaciones de la Avenida Oriental se adornan con sus mejores sombras y silencios, y los habitantes que esta mañana bajaron presurosos por la calle principal del barrio, suben cansados con sus historias bajo las pilchas. Yo no sufro de esos avatares. Mis sueños siguen intactos. Soy libre.

Las nueve de la noche. La radio anuncia un festival de tango para la gente linda, y yo pregunto sin poder hacer nada:

¿Acaso no tienen derecho a soñar con María de Buenos Aires y los adoquines de San Telmo los que se le trepan a la ternura de locos que hay en los locos, y en el Loco de los Cincos?

Silencio en la noche, ya todo está en calma, y desde mi ventana del barrio Manrique en Medellín, puedo ver a Carlitos embretado lejos de su Buenos Aires querido y de la niebla del riachuelo que lo amarró al recuerdo, lejos de los barcos carboneros que jamás van a zarpar, y de su Abasto donde aprendió a cantar para que se le escuchara mejor el día que sus ojos se cerraran y que el mundo siguiera andando. A pesar del frío sonríe como todas las estatuas. Tiene su gomina y luce sereno. Los borrachos le han llevado cigarros, y las viudas flores y peticiones escritas en papelitos que han dejado en las hendijas de los muros enrejados que lo rodean.

¡Hey Charlie! ¡Hey viejo Charlie! ¡Te vine a brillar las placas mijo, con este pañito nuevo! Vos sabés parcerín que conmigo no hay pierde, conmigo todo es a lo bien. Y si no había venido antes a darte la vueltica, es porque andan diciendo por ahí que van a recoger a los linyeras pa’ llevarlos al manicomio pa’ que no los vean los turistas que vienen a lo del festival. Pero fresco mi llave que estoy mosca, no me jaboneo. A mí no me pillan así de una. Viejo Charlie, así que salí a volar conmigo, subite a mi ilusión super-sport, y vamos a correr por las cornisas con una golondrina en el motor, y fresco mijo que yo lo traigo a su pedestal antes de que suba el primer bus pa’ que se pueda abrir a los amores y pueda recibir más tarde el homenaje del alcalde y del cónsul de Argentina, y si no querés salir conmigo en el noticiero, yo me abro y nos pillamos después. ¿Tolis?

Y el Loco de los Cincos se fue silbando calle abajo con su pañito rojo en la mano, y con el pucho de la vida apretado entre los labios, y cuando llegó a la esquina de la frutera, levantó el pulgar en dirección a la estatua de Carlitos el solitario, y le gritó con alegría que lo quisiera pa´ siempre así, piantao, piantao, piantao.

Son las cinco de la mañana de cualquier día, y el Loco de los Cincos no apareció para hablar con Carlitos.

Seis de la mañana del mismo día.
La radio está anunciado en su segmento de noticias de última hora, que en la madrugada de hoy durante una batida de orates e indigentes que realizaban las autoridades con el ánimo de mantener limpios los lugares turísticos de la ciudad de Medellín durante el festival de tango, un hombre al que le decían el Loco de los Cincos se había subido a la parte más alta del Edificio de los Espejos para que no lo atraparan, y que después de muchos intentos de persuasión por parte de los bomberos voluntarios y de la policía, se había arrojado desde una cornisa con una banderita de taxi libre levantada en cada una de sus manos, y gritando que lo dejaran tranquilo, que solo quería atrapar una golondrina para llevársela a Charlie el solitario una madrugada de festival.

Luis Carlos Bonilla Sandoval (Medellín, junio 19 de 2008)
Imágenes de Alicia Toscano ´(Internet)

ESTO Y MUCHO MÁS

2009-04-16T00:45:00.014-05:00

Mi lucidez solo retorna cuando pienso en ti barrio distante,
cuando te siento el padre putativo de los que negamos la posibilidad de ser adultos,
cuando recuerdo tus esquinas en las que descubrí el sabor del beso que se roba y del beso que se da,
cuando reinvento tus calles por las que corrí detrás de un balón mientras pensaba en mi primer amor.

Barrio:
Eres refugio de cinéfilos solitarios que le huyen al DVD y a las palomitas de maíz hechas en horno micro ondas,
eres la musa para los escritores que buscan salir del anonimato,
eres tribuna abierta para los poetas y marxistas,
eres la oscuridad perfecta para los amantes a escondidas y el grafiti,
eres la aventura que vende la prostituta de la esquina,
eres el vidrio roto de una ventana indiscreta.

Barrio:
No te lo dije nunca, pero me gustas cuando te conviertes en el paraíso de los locos que miran tu luna en noche de vampiros,
y que lo mejor de todo, si no te lo han dicho todavía,
es que todos sin tenerte, tenemos cabida en tu regazo.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Abril 1/2009

Fotografías: Paula Andrea Pinzón Bonilla - Santiago de Cali 2009

YO VIVO EN UNA CIUDAD

2009-04-09T23:16:00.030-05:00

Yo vivo en una ciudad, donde la gente aún usa gomina, donde la gente se va a la oficina, sin un minuto de más. Yo vivo en una ciudad, donde la prisa del diario trajín, parece un film de Carlitos Chaplin, aunque sin comicidad…”
(Yo vivo en una ciudad/Pedro & Pablo)

-El día está duro para trabajar. Es hora de irme a casa- dijo el mimo. Por primera vez en muchos días de silencio, en los que lo más representativo habían sido los nuevos gestos aprendidos en un documental sobre Marcel Marceau que había visto en la televisión, y que había llevado felizmente a la práctica, hoy estaba comprendiendo que en el tercer mundo era imposible vivir del arte, y que tenía que llorar, porque el que no llora no mama.

–Debo lavarme la cara. Así como estoy, no puedo tomar el metro. Quien va a creerme que el asunto a esta hora va en serio. Le voy a pedir a Martha, la dueña del burdel, que me dé permiso para hacerlo- dijo mentalmente. Llevaba más de cuarenta y cinco años sobreviviendo como mimo, que se olvidada por momentos que podía hablar.

-Sí. Ya sé a qué vienes Momi. Entra y demórate lo que quieras. Hoy tengo agua caliente, y podrás encontrar un jabón nuevo, y toalla limpia. Verás, todo estaba previsto para la pareja del cuarto sesenta y nueve, pero parece que todavía están entrepiernados-dijo Martha con picardía.
Baltasar Granados hizo un gesto de agradecimiento con las manos, se mordió los labios, y terminó su actuación moviendo la cabeza como un péndulo.

Tenía a su disposición la ducha y todos sus elementos, así que se dirigió hacia el lugar, entró feliz, y se detuvo frente al espejo grande y reluciente que colgaba de una de las paredes, inclinó la cabeza hacia un lado, hizo cara de enfermo, acercó su rostro, y sacó la lengua. La tenía blanca y seca como una estopa.
– Vaya. Estoy enfermo-pensó, luego frunció el ceño, arqueó la boca, agitó los diez dedos de sus manos, y comenzó a abrir una puerta inexistente que traspasó sin prisa para situarse bajo un marco invisible que ubicó frente al lavamanos.

Con toda la lentitud aprendida, giró el grifo, recogió agua entre sus manos, e hizo un gesto de satisfacción. El agua estaba caliente por primera vez en veinte años. El vapor encerrado en el lugar lo motivó a caminar como Carlitos, y en este momento maravilloso que estaba viviendo, supo que todavía, sin que importara para nada sus años de adulto, era un niño que estaba sintiendo ganas de jugar con el vapor condensado, y con las gotitas de agua que resbalaban por la superficie del espejo y la paredes.

Perdido en medio del vapor, buscó su puerta, y cuando la tuvo enfrente, la traspasó para continuar con su juego, pero recordó que del otro lado tenía el lavamanos, y que no debía olvidar el verdadero motivo que lo había llevado al burdel.

Baltasar abrió otra vez el grifo y colocó la punta del dedo índice bajo el chorro de agua, luego lo puso bajo una de sus axilas. Ya estaba bañado del cuello hacia abajo, ahora lo más importante, era lavarse la cara.

El agua y el jabón comenzaron a borrar la pintura y los gestos que bajo ella se guardaban, y sólo cuando vio que en el fondo de los abismos en que se habían convertido sus arrugas, no quedaba ni una pizca de pintura blanca, sonrió satisfecho, y se retiró del espejo caminando hacia atrás.

Cuando el vapor comenzó a disiparse, en el espejo apareció el rostro de Gandhi, quien sin dejar de mirarlo, dijo:

“Ojo por ojo, y todo el mundo terminará ciego”

Asustado, Baltasar trato de traspasar el marco inexistente de su puerta, pero no pudo, y lo peor de todo, era que un nuevo rostro aparecía en el espejo. Tenía al frente a un hombre vestido de negro, y con un puro inmenso en la boca:

“Quién habla mal de mí a mis espaldas, mi culo contempla”

Supo que el hombre en el espejo, era Winston Churchill.
La figura del estadista se esfumó, y apareció un sonriente Héctor Lavoe.

“Todo tiene su final, nada dura para siempre…”

Cómo en los casos anteriores, un nuevo personaje se materializó, y el mimo supo que éste era Charlie Chaplin, quien quitándose el sombrero, y girando el bastón varias veces, exclamó:

“Existe algo tan inevitable como la muerte: la vida”

Baltasar estaba desconcertado ante los hechos, y hasta llegó a pensar que todo lo que le estaba sucediendo, era producto de su mal dormir, y de las muchas hambres atrasadas que tenía entre pecho y espalda.

Ahora, ante sus ojos, tenía una figura que jamás podría olvidar. Ahí estaba su maestro, el gran Marcel Marceau.

“El silencio no existe…En el escenario habla mi alma, y ese respeto al silencio, es capaz de tocar a la gente más profundamente, que cualquier palabra”.

Baltasar Granados sintió que su cuerpo no aguantaba más, y entonces pensó que lo mejor era cerrar su puerta, salir del lugar, y largarse para su casa, pero antes de hacerlo también pensó que la vida, en medio de tantos sobresaltos, le había enseñado algo, y que ése algo era una frase célebre, su frase, que bien podía ser recordada por la historia cuando él mueriera de lo que se mueren los hombres importantes:

“Mierda. Ya son muchos años en este oficio. Hora de apagar las luces y bajar el telón. No me cabe una arruga más, y estoy teniendo serios problemas de personalidad”

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Abril 9 de 2009

OJOS

2009-04-08T22:36:00.026-05:00

“…Adormece los peores males,
todos los éxtasis convoca;
para musitar largas frases,
no necesita palabras…”
El gato - Las flores del mal ( Charles Baudelaire)

Sin verlo lo percibía, y esto sin el menor asomo de dudas, era un sinónimo del verbo extrañar que guardaba en su diccionario de sinónimos y antónimos. Pienso que aunque manejaba su propio silencio, había descubierto dos más: El que se experimenta cuando se está sólo, y el más triste de los tres, y que se siente cuando los lugares han dejado de ser comunes.

Yo debía aprender a mirar la vida y la ausencia con sus ojos para saber a que atenerme cuando estuviéramos frente a frente, pero él no estaba en este mundo para enseñarme a diferenciar. Es más, nunca consideré que debía aprender de sus enseñanzas llegadas desde del Egipto milenario.
Sólo cuando lo tuve cerca por la primera vez, supe que en el fondo de sus ojos estaba el secreto para aprender a mirar el movimiento de la vida con lógica, y la humildad que se necesita para escuchar.
¿Pero realmente volvería a verlo en el plano real aunque fuera una vez?

Sekmet llevaba viviendo desabrigado muchos días, quizás más de treinta, olvidado casi su nombre, y desconocido por todos los objetos sobre los cuales reinó. Sólo la noche y los elementos que se desencadenaban cuando los días cambiaban de nombre, hacían parte de su mundo.
Me encontraba en sus dominios, desde algún lugar me observaba, pero estaba claro que no nos pertenecíamos, que entre los dos sólo cabía una pregunta:
¿Quién es usted?

Durante el tiempo de mi retiro voluntario en las montañas, supe también que todo lo escuchaba amplificado, y que yo a duras penas percibía los sonidos en la medida que la evolución de mi especie me lo permitió, y a esto también le sumaba que tampoco sabía ni un ápice del misterio de su mirada, y mucho menos la medida de sus pasos calculados.

Los días pasaban entre nosotros, y su presencia, aunque impalpable, valga la paradoja, se hacía más evidente, tanto que comencé a escribir con pasión sobre el amor, el desamor, la egolatría, la irresponsabilidad y el egoísmo, dejando en cada renglón mi soledad.

Y fue esta última sensación tan común y tan abundante para nosotros por esos días, la que hizo el milagro una mañana gris en la que lo más gratificante hubiera sido el amor sin importar su procedencia.

Regresaba a su casa confiado creyendo que ahora, como en el ayer distante, le iba a sobrar compañía, y que el puente de madera que nos separaba, era el final del arcoíris en donde todo podía ser posible. Si, ronroneaba feliz, mientras que yo huía cobardemente llevándome el puñado de calor humano que le estaba haciendo falta, y que con vergüenza intentaba esconder en uno de mis bolsillos.

–Sekmet, ven- le dije. El sabio me miró desde el otro extremo del puente con una nostalgia ambarina que nunca pudo dibujar artista alguno, pero de la que pude extraer la pregunta que hoy me persigue por donde quiera que vaya:
-¿Díme, por qué ocultas tu mano?-

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Santa Elena, enero 2009

Fotografías: Paula Andrea Pinzón Bonilla (Parque Gato de Tejadita - Santiago de Cali)

DILEMA

2009-04-07T01:26:00.036-05:00

Caminé tus fronteras pronunciando tu nombre,
indocumentado como siempre quise,
atrapando alegrías entre montes y valles,
soñando tus ojos, pensando en tu boca, jugando en tu pelo,
a tu lado mi amor, sentía la vida.

Velando tu sueño sentí que te amaba,
y fue sólo hasta entonces que busqué refugio en tu pecho.
-¿Escuchas mi corazón bajo el Vesubio amigo mío?
-Escucho tu corazón, siento que explotas-
-Entonces camina mi piel, hazla muy tuya, viaja sin prisa,
deja tus huellas, bebe mi sangre,
y no preguntes si habrá sol en mi lecho…cuando suba la tarde, los dos moriremos.

Bebí de tu vida, me quedé en tus besos,
cerré mis ojos en la otoñal penumbra,
busqué el aroma que imaginé en tus senos, luego tu puerto… mi melancolía.
No eras mi amiga, no era tu amigo,
éramos uno... y uno de los dos hoy moriría.

Tuve que morir por haberte amado,
pero quiero que sepas antes del olvido,
que no fui irresponsable, respeté la vida,
que fue primero mi amor, luego el deseo,
que no es egoísta quien muere en el placer sin freno,
egoísta es quien calla en vida... lo que el corazón le dice.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Abril 7/2009

NOCHE NO TE VAYAS

2009-03-29T10:10:00.011-05:00

He sentido la necesidad de pintar las líneas de tu cuerpo, y de pedirle a mi tristeza que te diga muy despacio, y al oído, que quiero llorar porque sin quererlo me estás dando la vida.

Imaginándote en las sombras te he dicho “te quiero” sabiéndote mi amiga.
He robado la penumbra que encierran tus ojos, he sembrado anclas en tu talle hasta sentir tus huesos, he guardado tu recuerdo para que trascienda mi alma torturada.

Durante mi marcha por tu piel al compás del tictac profundo y sin color de un reloj distante, tus besos me llevaron hasta los humedales que nacen donde termina tu vientre. Has gemido sin pronunciar mi nombre, y embriagado de ti, ya imagino mis noches solitarias con tu nombre apretado entre mis puños.

¿Podré volver a caminar entre tus pasos?
¿Podré volver a vestirme con tus huellas?

Caminé tus hombros después de besar tus cejas, no sin antes hacer mía la punta de tu nariz casi perfecta.

¿Puedo darte un beso?
Me dijiste que sí, y yo como si presintiera que puedo hacerme daño en el destino incierto del abismo de tus labios, lo hice con lentitud tratando de grabar para siempre en mi alma tu sabor soñado.

¿Me regalas un beso que jamás pueda olvidar?
Lo hiciste como se despide a un marinero que ha bebido sus nostalgias en un sordo cafetín.

El viento está lejos. Escucho su llamado. Me espera más allá de las fronteras de tu reino.
Ya la noche se ha pintado de amanecer, y luce su vestido salpicado con los grises de la bruma. Debo partir para evitar las aguas negras de Estigia, y las intenciones repetidas del barquero, pero no he podido hacerlo. Has entrelazado tu cuerpo con el mío desnudo.

Noche no te vayas.
Su perfume ausente y los besos que para ella inventé,bien lo sabes, son parte de un instante que construi con letras de canciones, y si acaso no la vuelvo a ver, por favor dile que fue mi muchacha, mi tristeza, mi fruta jugosa, la miel en mis ojos, el dulce en mi boca, mí tarde serena.

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Marzo 27/2009