Soy un escrito de invierno, una canción pretérita
El vacío de una memoria rota,
Un viajero clandestino, grafiti sin dueño
El humo roto que resbala sobre el techo
La metáfora de un desheredado anti-poema.
La nieve huele al mar sin sol que habita en el andén
Ochenta y ocho días, veintitrés horas
¿Qué se hizo el cuervo que perdió la voz?
¿Dónde está mi texto olvidado?
Noche huera.
Luis Carlos Bonilla Sandoval (Nivelles – Marzo 19/2018)
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