CANTO GRIS®

Soy un escritor de invierno, una canción pretérita

         El vacío de una memoria rota,
         Un viajero clandestino, el graffiti sin dueño
         El humo roto que resbala sobre el techo  
         La metáfora de un desheredado anti poema.
         La nieve huele al mar sin sol que habita en el andén
        Ochenta y ocho días, veintitrés horas
      ¿Qué se hizo el cuervo que perdió la voz?
      ¿Dónde está mi texto olvidado?
       Noche huera.

 Luis Carlos Bonilla Sandoval (Nivelles – Marzo 19/2018

Fotografías: LCBS

AMIGO CUERVO

 

 

AMIGO CUERVO

Viajero solitario que vagas a deshoras

Proscrito sobreviviente de otoños deshojados

Rey del misterio, acuchilla el aire con tus alas

Y no olvides graznar en la soledad gris que te acompaña

 

Háblame del pasado con tu voz ronca y arcana.

Pronúnciate acerca de los besos malgastados

Hazlo ahora que viajo con la luna en mis pupilas

En la espalda mi mochila herida

Y el desamor en mis bolsillos rotos.

 

En los campos tranquilos de septiembre

Sólo queda el recuerdo de todos los momentos suspendido

Háblame ahora que no hay espigas de trigo ajeno

Ahora que los bosques se desnudan de sus pomposas galas

Campo de urces, boca silencio.

 

No oigo mis pasos, solo es real la niebla,

Tengo conmigo la pluma que dejaste en primavera

En mi ventana la luz del sol quemándose en el cielo

Y un lugar en donde cualquier vino es elegía.

 

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Bélgica septiembre 02/2019

Fotografías: LCBS

 

 

 

 

 

Eterno viajero

Rey de la libertad y del misterio

Proscrito sobreviviente de cien otoños deshojados

Errabundo que sobrevuelas sin prisa los campos de Bélgica

Quería pedirte que no olvidaras tu voz ronca

Allá lejos donde yacen las gargantas mudas,

Y en los campos quietos donde reposan los soldados muertos

Te esperé más nunca llegaste a tu lugar en el encino

Antes de partir lejos de todos y de nadie

Quería confesarte que sólo era mío aquello que pensaba

Que todo siempre fue nada, y que por eso todo sería tuyo

Pero no regresaste con tu parloteo metálico

Entonces decidí partir sin despedirme

Y mis ojos se hicieron tierra.

Luis Carlos Bonilla Sandoval

Bélgica – Août 22/2018

Photographies dans Nivelles: Luis Carlos

MI SON DE OTOÑO

 

MI SON DE OTOÑO

Mi son se cubrió de otoño
De recuerdos lejanos salpicados de ocre y miel
De un color gris que solo la melancolía entiende
De hojas caducas y encinas muertas

Mi son está hecho con imágenes rotas y mi voz ceniza
De un verde distante y muy poco ruido
De notas tristes, exilio de cuervos
De tardes trémulas y mi corazón de tiza

Canta la garúa anónima mi son en noviembre
Busco una mano, un cuerpo, la melodía perdida
Tamujas que giran, humarada de otoño,
Papalote perdido, nadie me ve.

Luis Carlos Bonilla Sandoval (Nivelles – Noviembre