CANTO GRIS®

Soy un escritor de invierno, una canción pretérita

         El vacío de una memoria rota,
         Un viajero clandestino, el graffiti sin dueño
         El humo roto que resbala sobre el techo  
         La metáfora de un desheredado anti poema.
         La nieve huele al mar sin sol que habita en el andén
        Ochenta y ocho días, veintitrés horas
      ¿Qué se hizo el cuervo que perdió la voz?
      ¿Dónde está mi texto olvidado?
       Noche huera.

 Luis Carlos Bonilla Sandoval (Nivelles – Marzo 19/2018

Fotografías: LCBS